« Tiens bon quand il ne reste rien d’autre que la volonté qui dit "Tiens bon". » | Sören

Sören jette un coup d’œil en direction des barbelés avant de pénétrer dans le poste militaire. Derrière cette muraille sous haute surveillance se trouvaient les quartiers des aberrations, autrement dit, derrière cette muraille sous haute surveillance se trouvaient de nombreux captifs dont son travail et celui de ses hommes avaient permis l’incarcération. Une pensée réconfortante pour le traqueur ; tant de monstres amputés de leur principale dangerosité : leur liberté. Ils pouvaient bien s’entretuer derrière leurs barreaux si ça les chantait, il ne lèverait pas le petit doigt pour les en empêcher.

Ses pas le portent à l’intérieur, dans le hall, où il est accueilli par un vieil ami. Owen Wick est un ancien parmi les anciens. Il est à la tête d’une équipe de chasseurs avec laquelle Sören et les siens ont souvent collaboré, et si l’efficacité du jeune Mikkelsen n’était plus à encenser, ses sempiternels débordements étaient régulièrement la source de disputes entre les deux hommes. Ce matin en revanche, c’est Owen qui a demandé à son collègue de le rejoindre ; et cette requête a suscité assez d’intérêt pour amener le traqueur jusqu’au Ribcage. Ils échangent une poignée de main appuyée en guise de salutation sans se formaliser de plus d’amabilité. Ils ne passent pas par quatre chemins, comme à leur habitude et Wick se lance : « Ça me tue de l’admettre, Mikkelsen, mais j’ai foi en ton jugement. » Un rictus étire les lèvres de Sören, que le chasseur ignore. « J’aimerais ton avis sur un de mes gars. » Alors ça c’était une première. L’ex membre des forces spéciales hausse les épaules. « Owen Wick a besoin de mon aide. Même si le pays était à feu et à sang, je ne manquerai ça pour rien au monde. » ironise-t-il. « Présente-moi ton gars. »

Sören suit son ami jusqu’à la salle d’entraînement à l’intérieur de laquelle les spectres s’exercent, affinent leurs talents et se préparent au terrain. Lorsqu’ils pénètrent dans les lieux, plusieurs combattants sont déjà en action, le traqueur observe d’un œil distrait leurs échanges tout en accompagnant son homologue chasseur jusqu’à un recoin de la pièce. Le jeune père retire sa veste en cuir qu’il dépose sur une pile de tapis, cette même pile sur laquelle il se hisse pour s’installer les jambes ballantes dans le vide. Owen s’approche et s’adosse aux tapis à côté de lui. « C’est lui, là-bas. » lui indique-t-il en désignant un blondinet de la mi-trentaine en plein affrontement. « C’est le meilleur postulant, tout le monde s’accorde à dire qu’il est prêt, lui le premier. Qu’en dis-tu ? »

Le militaire se lance dans son inspection. Quelques minutes de combat lui suffisent pour cerner le type d’adversaire que représente le spectre. Il voit un jeune surdoué, une condition physique hors norme et une aisance naturelle dans les déplacements et l’anticipation. Il voit un combattant vif et intelligent, précis et puissant, mais ce qu’il voit avant tout et pour tout, c’est un génie naturel et des acquis innés ; les atouts de l’éternel gagnant. Sören complimente les initiatives du blondinet à grand renfort de : « joli coup », « belle esquive », « bonne parade », puis termine par un inéluctable : « Oublie le terrain. » Owen arque un sourcil dans sa direction. « Ce n’est qu’un gamin. Il n’est pas prêt. » Les conseils avisés de Sören Mikkelsen. « Mais encore… ? » s’impatiente Wick. « Apprends-lui à perdre. » Quoi de mieux que d’apprendre à se relever par soi-même pour s’endurcir et savoir s’adapter ? Sören n’avait aucun doute que le blondinet saurait gérer neuf situations sur dix. Mais que se passerait-il la dixième ? Ceux qui n’étaient jamais tombés n’avaient jamais appris à se dépasser. « Comme à Notting Hill ? » s’exclame le chasseur, un sourire barrant son visage jusqu’alors maussade. « Comme à Notting Hill. » confirme le vétéran, approuvant ce souvenir commun de bizutage et de mission complètement foirée. Faire dans la dentelle n’était pas dans ses habitudes ; ce n’était pas l’école Mikkelsen. « Je te dois une bière. » lui lance Owen en serrant à nouveau sa main. Le traqueur la retient. « Au moins deux j’espère. » Il observe sans un mot de plus son vieil ami rejoindre son protégé.

Il aurait pu en rester là, reprendre ses affaires et retourner à ses occupations mais ce serait mal connaître Sören. Après ce déplacement, il comptait bien rentabiliser son voyage jusqu’ici, qui plus est il se trouvait dans l’un de ses lieux favoris : une salle d’entrainement. Son regard vogue de duo en duo, jugeant silencieusement les échanges et les techniques de chacun. Tout ça lui rappelle de belles années. Il tombe alors sur l’une de ses connaissances ; une demoiselle qui prenait ses marques dans cette salle et parmi tous ces combattants et ne détourna plus le regard de la dénommée Ethel, curieux d’observer ses progrès après le revirement qu’avait pris sa vie. La jeune Blackrain avait pris un engagement lourd de conséquences qui attisait sa curiosité. Il passe les minutes qui suivent à tout détailler, de sa posture au moindre de ses mouvements, l’œil avisé. Lorsqu’enfin elle fait une pause et s’installe non loin, il l’interpelle, d’une voix faussement outrée : « C’est toute l’attention que je mérite ? » Il lève les sourcils, un air provocateur gravé sur le visage. « Ton travail a payé… » concède-t-il sobrement. Direct et honnête comme à son habitude ; il ne prend jamais de détour. « … mais sérieusement... qui t’a appris à te déplacer ? » conclut-il avec une lueur taquine dans le regard, d’humeur espiègle mais sans une once de méchanceté.    

Suite à son appel à la Mikkelsen, Ethel vient dans sa direction, lui faisait remarquer qu’il n’avait pas choisi la meilleure place de la grande salle pour attirer l’attention de ses pairs. Il rétorque avec un brin de malice : « Si je ne restais pas dans mon coin, je n’aurais pas le loisir d’observer tes progrès en toute impunité. » Il préférait généralement le devant de la scène. Il aimait se donner en spectacle, Sören, fort de son allure toujours soignée et du charisme entremêlé d’arrogance qu’il se connaît. Il a conscience de son aisance face au regards des autres et en sur-joue régulièrement… mais en bon soldat avisé il sait reconnaître les moments lors desquels s’effacer.

La toute jeune spectre le remercie de son compliment qu’il appuie d’un léger hochement de tête. Il l’avait su dès la découverte de sa candidature, qu’elle ferait une bonne recrue. Il avait foi en sa détermination et son instinct ne l’avait pas trompé. Ethel s’investissait pour s’améliorer et elle s’en trouvait transformée ; sa silhouette s’était affinée, son corps endurci, ses mouvements perfectionnés. Il lui restait du travail mais il reconnaissait volontiers le fruit d’un dur labeur. Un compliment qui se voulait encourageant, parce qu’il venait d’un meneur sévère et exigeant, mais toujours juste et spontané. D’où la critique qui fuse presque immédiatement, qui tire une grimace à la jeune femme mais – il le sait – qui n’écorchera en rien sa motivation. Son interlocutrice s’installe à ses côtés ; le regard de Sören se promène des combattants toujours en action à celui d’Ethel auquel il se raccroche au moindre échange de paroles. « C’est un bon spectre. » se contente-t-il de commenter lorsqu’elle lui apprend que Judd est son mentor. Pragmatique, il ne considère que l’expertise de son collègue ; le reste ne le regarde pas.  

Il ne se permettrait pas de remettre en question la formation reçue par la spectre, non, Sören pense plutôt que les progrès des uns et des autres sont plus ou moins rapides selon les domaines et qu’il se trouve simplement au bon endroit, au bon moment. « Dis-moi tout. C’est si moche que ça ? » Le temps qu’il réfléchisse à sa réponse, elle ajoute : « Je crois que je réfléchis trop à mon placement. Je sais ce que je devrais faire mais… Ça ne se passe pas toujours comme prévu. » Il acquiesce et tourne la tête dans sa direction, toujours sur son perchoir. « Habitue-toi à ça, ça se passe rarement comme prévu en condition réelle. » Il voit parfaitement ce qu’elle veut dire. Il est passé par là, lui aussi, de longues années auparavant lorsqu’il n’était qu’un aspirant militaire parmi tant d’autres forgé par d’éternelles répétitions d’enchaînements et de mouvements à n’en plus finir. Il fallait d’abord s’endurcir et faire mûrir la mémoire musculaire naturelle avant d’apporter toutes les subtilités des arts martiaux à un corps affûté. C’était une question d’étapes ; du temps et du travail acharné. Il hausse les épaules. « Ce n’est pas si moche, Ethel. Poussif et trop mécanique, oui… moche, non. » Vous connaissez l’expression « une main de fer dans un gant de velours » ? Sören a oublié le gant à la maison… dans la cheminée… une soirée d’hiver particulièrement froide et gelée. Il était plutôt d’accord avec l’auto-analyse qu’elle avait pratiquée. « Ton jeu de jambe manque de vivacité et de spontanéité. »

Il dévisage sa collègue de tout son art de briser les barrières à grand coups de massue, guettant la moindre réaction et recherchant la moindre trace de fatigue. Un sourire énigmatique sur les lèvres, il se laisse tomber du haut de sa pile de tapis et se réceptionne au sol. Il s’étire de tout son long, bras au sommet de la tête, poussant un profond bâillement qui chasse quelques fourmillements dans les extrémités. Le traqueur se retourne vers la psychiatre reconvertie. « Je peux peut-être te montrer deux-trois trucs… Si tu n’es pas trop rincée… » Il fait quelques pas en arrière, sans la quitter des yeux. Tout son corps est relâché, volontairement décontracté. Chaque fibre de son corps lance une taquine provocation à la spectre, jusqu’à son regard illuminé d’impertinence qui accompagne sa dernière invitation : « A moins que tu ne préfères te reposer… » Il écarte les bras, articulant un silencieux « c’est toi qui vois. » en souriant.