Take my hand. (cassandre)

L'air est étouffant, saturé par de putrides arômes émanant des carcasses animées qui jonchent le sol. Quelques créatures malodorantes, laissées à l'abandon par la Couronne et qui n'ont aucune importance à leurs yeux. Quelques charognes de plus à entasser derrière de hauts murs, à l'abris des regards indiscrets, effrayés par l'ignorance et la propagande habituelle. Elle ne tombera pas dans ce piège, Rose, car elle sait déjà où se cache la vérité. Elle sait que la Couronne ne gerbe que d'infâmes mensonges, hantée par la haine de ce qu'elle ne connaît pas. Croulant sous les innombrables listes de noms à rayer du globe, à entasser dans le Ribcage, tandis que Bristol oublie son nom et sa gloire d'antan, chantant les louanges du gouvernement. Au fond, elle s'est presque laissée tombée dans le piège, Rose. Elle aurait pu s'enfuir, mais elle avait cru bon de sous-estimer l'ennemi et la voilà enfermée comme une vulgaire bête de foire.
Sa tête est emplie d'obscurs images. Flash. De longues blouses blanches qui l'amènent. Flash. Une lueur scintillante au-dessus de son visage et une ignoble douleur qui transperce sa chair. Flash. Une seringue pénètre sa peau et vient déverser un liquide méconnu dans ses veines. Un cri et puis, le néant. Flash.   Elle revient à elle en un horrible sursaut, qui fait trembler sa vieille silhouette. Ses phalanges caressent machinalement ses bras, à la recherche d'un indice. De ce qu'ils ont bien pu lui faire subir, une énième fois. Une bête de foire. Voilà ce qu'elle est devenue, cette jolie Rose jadis grandiose, désormais frêle, chétive comme un oiseau mort. Flash. Un visage. Des cheveux de flammes et des traits fins. Une peau pâle. Elle reconnaît cette femme qu'elle a maintes fois croisé dans le quartier et qu'elle a rassuré mille fois. Elle aimerait la serrer dans ses bras, la rassurer et lui promettre que tout irait bien. Mensonge, car le monde s'écroule sous ses yeux.
Sa bouche est béante tandis qu'elle reçoit un faible coup dans le dos. On la pousse comme on pousserait un criminel, responsable des pires crimes. Rose n'a rien fait. Rose est une innocente, une âme dévouée aux autres. Une chirurgienne capable de panser les pires plaies. Bien loin des tueurs et des monstres que la Couronne laisse croire. Pire, se plaît à faire croire. Elle avance de quelques pas, conduite par un surveillant dont elle ignore le nom. Elle tremble comme une feuille morte, ravivée par le vent. Elle est hantée par quelques lueurs trop vives qui blessent son regard vieilli. Elle manque de s'écrouler, affaiblie par les souvenirs qui lui manquent. Flash. Une douleur immonde traverse ses veines et vient se loger jusqu'aux os. Elle est prise de tremblements, quelques horribles convulsions qui l'agitent. Les médecins cessent d'hurler quelques horreurs à son égard. Elle se voit s'envoler au-dessus de son corps et puis, elle jaillit parmi les ténèbres. Flash.

Ses paupières s'ouvrent et découvrent un toit devenu familier. La cellule est ignoble, trop éloignée du confort auquel elle était habituée à Bristol. Lentement, elle s'installe sur son lit. Elle laisse échapper un faible soupir d'entre ses lèvres bleues. Machinalement, elle caresse ses poignées, prête à plonger à nouveau dans un profond sommeil. Et puis, un bruit sourd, familier. La porte s'ouvre et laisse apparaître une silhouette. D'abord, floue, elle devine finalement la chevelure écarlate qu'elle s'enquiert tant d'apercevoir.
« Toi !  » hurle-t-elle presque, tandis que la louve s'avance, pénètre la cellule. La lourde porte se referme sur elle, les laissant prises au piège entre quatre murs. Rose se lève, rejoint en quelques enjambées maladroites la jeune femme. « Je t'ai vue au Rite Center. Dis-moi ce qu'ils m'ont fait, cette fois-ci. Dis-moi, je veux savoir. » Le timbre est lourd, pesant et laisse transparaître l'agitation qui plane sur son esprit. Ses deux mains, vieillies, ridées et faibles, saisissent les épaules de la rousse. Le regard est désespéré, fragile.