F*CKING DAMNED + Morrigan.

  L'AUBE-
Un cri gerbé dans les entrailles d'un couloir glacial. Heureux événement. Cadeau du ciel. Illusion parfaite. Si fausse. Ils ont bercé ton corps minuscule, pleuré et versé leur eau de sel sur ton visage poupin et fripé. Si heureux, si naïfs. En cette chaleur d'Août. Les salutations pleuvent sur tes parents. Les mirettes sont toutes figées sur ta tendre et frêle armature. Minuscule poupée bambine. Presque aveugle. Un monde si flou. C'est à la naissance qu'on voit vraiment la réalité du monde. On en voit rien. Cette naissance, tu la revis à chaque fois. C'est le premier rêve avant le nouveau souffle.  Avant la désillusion. Ces visages dégoulinant de bonheur. Un songe mensonger. Un rêve à vomir. L'enfance banale. Ponctuée de quelques événements bancales. Les premiers insectes morts. Les premières pulsions sanguines. Le premier plaisir après avoir frappé un camarade de classe en primaire. Les premières bagarres. Les premières disputes avec tes parents. La première fois qu'ils t'ont appelée ' Fille à problèmes '. Ce premier connard de Psychologue. Le premier meurtre le soir du bal de promo. Le premier garçon. Puis le second meurtre. Nouvelle ville. Nouvelle vie. T'en étais à ton cinquième massacre, quand t'es tombée sur plus fort que toi.

Et ça, il l'avait payé.
   

  PREMIER TRÉPAS-
Le sang coule. Flash. Les souvenirs grimpent jusqu'à tes neurones. Flash. L'odeur de ta mère. Les sourires de ton père. La lumière filtrant à travers la fenêtre. Le rêve est étrange. Ton inconscient est submergé. Tes émotions sont explosives. C'est là que tu le sens. Le métal froid dans ta poitrine. La chose qui traverse tout ton être immobile. Coincé dans l'obscurité. Tu ne comprends pas ce qui se passe. Flash. Le sang qui gicle. Flash. Ta mère qui prend des petits doigts. Flash. Le couteau qui s’abat dans ton thorax. Les rétines horrifiées de ta victime. Un homme séduisant. Tu t'étais amusé avec lui, avant de le ruer de coups. Avant de le torturer. Tu te souviens à présent. Tes crimes te submergent d'une joie malsaine. Mais la panique t'emporte dans ses tourments. Tu sens qu'on fouille ton corps. Tu sens les doigts. Mais la douleur ne vient pas. Tes dextres refusent de bouger, tes lippes refusent d'hurler. Les émotions qui s'écoulent comme les perles de sang coagulées sont pareilles à un poison. Ton humanité te frappe en pleine gueule et tu détestes ça. Tu hais cette révélation. Tu comprends. Le néant s'empare à nouveau de toi. Et tu te réveilles. Les prunelles s'ouvrent. Le plafond lumineux devraient crever tes rétines. Ton palpitant devrait battre dans ta poitrine. Rien. Tes prunelles onyx descendent doucement jusqu'à ta poitrine. Tu vois littéralement ton circuit organique. Cœur, poumons, nerfs, chair visqueuse à vif. Et ton cœur qui ne bouge plus. Tes doigts qui devraient trembler viennent doucement refermer tes lambeaux de peau pour les rejoindre. Tes bouts de carne s'accrochent et t'attends, médusée et fascinée. Y a une légère dose de trouille qui te pique l'arrière de la tête. Ta chair se recompose doucement sous tes yeux. Un rire t'échappe. Dément, joyeux et angoissé. La progression cesse soudainement. Les tissues sont à peines soudés entre eux. Suffisamment pour te laisser te relever sans perdre tes organes. Pas assez pour te rassurer. Tu colles tes mains sur ta poitrine. L'air ne te manque pas. La faim ne te tiraille pas. Tout est froid. Si polaire. Tu clos tes paupières. Assimile les événements, mais rien ne vient. Rien de tout ça ne peut être réel.

Et pourtant, t'es belle et bien sur une table de chirurgie, face à plusieurs casiers numérotés. Tout est réel, comme l'étiquette à ton pied, portant les inscriptions 'Jane Doe'. Tu l'arraches avec un juron, pourtant rassurée de voir qu'on t'as pas identifié. Ca aurait fait tâche, étant donné que celui qui t'as tué, c'est celui que tu devais liquider. Tout ça signifie une seule chose, ils ne l'ont pas retrouvé. A toi de lui mettre la main dessus en première pour le liquider. S'il parle, t'es foutue. A peine de retour, tu comprends ton but.

Recoudre tes stigmates.
Finir le boulot.
 

SECOND TRÉPAS
Ta capacité à foutre un doigt à la faucheuse n'est pas l'unique avantage. Il y en a un autre. Plus beau, plus grisant. La force herculéenne qui coule dans tes veines. Ton don pour repousser les hommes aux mains crades d'un coup de dextre. Ta force égalant celle d'un être surnaturel ne te prive pas d'une chose capitale. La vie. Mieux encore, la vie est un New Over continuel. Tu passes, tu trépasses. Mais tu reviens. Y a forcément des complications. Parfois du dois même changer de ville, et de nom. T'en as utilisé beaucoup, jusqu'à vouloir oublier celui d'origine. Ca fait longtemps que tu ne portes plus celui donné par tes progéniteurs. Pourtant, tu fais ta vie. Et pourtant, un beau jour, la désillusion t'as frappée en pleine tête. Il y a eu la troisième. La troisième mort.

Ta plus stupide.
 

  TROISIÈME TRÉPAS-
Ecroulée dans les marches. Ta nuque s'est brisée. T'as sentis le craquement avant de tomber dans le néant. T'aurais pu faire pire. A ton réveil sur une énième table chirurgicale polaire, t'as sentis le goût du sang coagulé sur tes lèvres avant migraine cuisante. Ton cœur qui cesse de palpiter. Tu connais la musique. Et pourtant, quelque chose cloche. La guérison est bien plus longue que les deux premières fois. Trop lente. Tu fuis à nouveau, tu changes d'adresse et laisse un sanctuaire dévalisé derrière toi. Des gens te cherchent. Ils te cherchent toujours. Mais cette fois, ta bouille circule d'un état à l'autre, placardée sur des briques de lait. Les flics font appel. Et ta ville d'origine te reconnaît comme étant l'assassin de l'un des leurs. Celui responsable de ta seconde mort. Celui qui t'as échappé. Il a pu parler. Cette fois, on te reconnaît. Capuche vissée sur la tête, tu te traînes de ville en ville jusqu'à quitter l'Irlande pour l'Ecosse. Puis l'Ecosse pour l'Angleterre. Là-bas, ton accent tranche avec celui des autres. Tu te réfugies dans une ville peuplée de nombreux habitants. Espérant n'être qu'un grain de poussière dans la masse ordurière. Tu changes de nom. Tu passes du blond au brun, ta couleur naturelle. Tu retires tes lentilles opales pour garder tes iris onyx. A chaque nouvelle vie, tu  transformes ton image. Alors pourquoi revenir aux sources ? T'en sais rien. Peut-être par nostalgie. Peut-être parce que cette fois, tu sens que tu pourrais t'y plaire et planter tes nouvelles racines. Mais aussi parce que la couronne est de plus en plus vigilante. Parce que maintenant, les humains savent. Parce que tu dois te fondre dans le moule, ne faire plus qu'un avec lui.

Mais t'étais loin d'imaginer qu'après avoir été tolérée, quelqu'un tenterait de te liquider.

 

  QUATRIÈME TRÉPAS-
Retour violent pour un souffle absent. Ta carcasse redressée, tu fixes d'un air morne ton bourreau au scalpel glacé. Tes babines se retroussent. Les souvenirs te manquent. Tu ne comprends pas ce que tu fais là, parce que tu ne devrais pas y être. Cette nouvelle morgue inconnue et pourtant si familière. La jumelle de tant d'autres. Tu ronges la salle d'un regard froid et colérique. Voilà des mois que tu n'as plus descendu personne. Voilà des mois que tu gardes tes distances avec la faucheuse, peu désireuse de perdre du temps à guérir. De ne plus sentir le goût des aliments ni le plaisir charnel. Et voilà qu'un connard s'éclate à te coller une balle en pleine tête. Tes iris s'élargissent. Tu sens quelque chose de gluant s'effondrer et baisse tes mirettes pour aviser ton palpitant s'écrouler contre ton bas ventre, à peine retenus par quelques filets de nerfs tranchés. Quelques organes pendent de ton intérieur, prêts à suivre ton cœur échoué entre tes cuisses. Tu souffles, agrippe d'une main ferme le médecin légiste et crache avec véhémence :

« - D'abord, tu vas me recoudre, ensuite, tu vas m'expliquer ce que je fous là, putain de bordel de merde ! »

Et tu comptes bien arracher chaque organe de la carcasse organique à l'enfoiré qui t'as doublée.