« oh, lazarus, how did your debts get paid ? »

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Lazarus Abraham Turner
Avatar: Garrett Hedlund

Humain à don ~~d'organe~~ - Ready, aim, fire

Statut:Altération, sans domicile fixe et vivant dans l’anonymat la plus totale. Ne s’est jamais révélé aux yeux de la Couronne ni même du CODECS.

Âge: 32 ans.

Métier: À la face du monde, vu comme un mendiant-ivrogne-vagabond avec sa guitare sur le dos, mais sous ce masque de bouffon de sel se cache la fable du pantin de verre : chasseur indépendant d’Aberrations qui jusqu’à présent sait comment préserver sa couverture.

Lieu de naissance:Bristol, représente.

Don: Tout ce qu’il touche, il le nécrose. Par simple contact, il absorbe toute forme de vie, pour de ses propres mains la réduire à cendre et poussière. Doué d’un facteur fort incommodant qui engendre de graves séquelles physiques, si utilisé avec excès, allant jusqu’à imiter le bilan de santé de son adversaire. Inhaler la vie d'une personne souffrant de blessures neurologiques peut le plonger dans un profond coma. Don utilisé qu’en cas de nécessité majeure, de ce fait il prend soin de dissimuler cette capacité afin de ne pas trahir sa couverture de simple SDF. Sa nécrose ambulante ne fonctionne pas sur les vampires… logique, quand on y pense, mais pain in the ass.

Particularité: Traqueur d’Aberrations, ça ne l'a jamais interpellé, il rêvait de devenir un grand auteur-compositeur-interprète. Même si la vie en a décidé autrement : On. Ne. Touche. Pas. À. Sa. Guitar. C’est sacré ! C’est la prunelle de ses yeux ! Déterminé à retrouver l'assassin de sa mère, il en est venu à chasser les aberrations pour son propre compte, tel un loup solitaire n'appartenant ni à la structure du CAA ni à une quelconque autorité.

Opinions: Un monde occulte est l’écrin à un univers de salvations. Il n’approuve pas une seule seconde la Révélation et son phénomène. Si le mendiant tapit au fond de lui se contrefout des répercutions, une autre partie de lui-même réagit très mal à ce nouveau monde en pleine commotion. L'ouverture d'esprit n'est pas une fracture du crâne, comme on dit si bien. Son opinion sur le Gouvernement, ses dispositions, elle demeure mitigée entre un scepticisme profond et un blase tout aussi grave. Hormis le suicide collectif, comme porte de sortie, il ne voit pas autre chose. Tyrannie, tyran, tyranniser, l’Histoire se répète et il flaire déjà l’odeur de chairs cramées. Drôle d’intuition, pour lui qui porte la putréfaction au bout de ses doigts de ~~fée~~ farfadet. Ce qu’on lui propose ne lui convient pas et il se comporte comme un petit trou du cul gâté qui tire la gueule. Raciste, convaincu que sa mère a été tué par une Aberration, il m’éprise les crocs-blancs et loupiots, pensent que les Anges sont des connards de petits opportunistes qui prennent le Monde pour une vaste fourmilière, alors que les autres races ne lui font ni chaud ni froid et croyez moi c’est pas avantageux pour vous. En gros, il s’est flanqué SDF pour tirer la plug sur la société et son système anarchique. Il traque, chasse, pourchasse, déchaîne son cercle de l’Enfer, pour retrouver celui qui lui a donné cette sensation de sentir s’ouvrir sous ses pieds la terre et le faire s’écrouler dans ce trop humain potage infect. Il est raciste, mais pas ignorant et n'approuve encore moins les extrémistes, les moyens employés par la couronne et pense que les membres de CAA puent du bec. Le kamikaze qui va aller se faire sauter au sein du Ribcage ? Bordel, que neni, ça ne sera pas lui ! Il veut juste achever en paix sa petite partie Cluedo, puisque convaincu d'avoir trouver le colonel Moutarde, avec le revolver !

Révèle-toi

« Ce n'est pas un mauvais garçon. Il a simplement manqué de chance dans la vie. »

Ce que ta mère pouvait le répéter souvent. Tu entends encore sa voix, elle passe au travers tes forêts de symboles, elle erre dans le crépuscule de ta tête, déchire tous les suaires. L'écho de ses paroles qui de loin se confond dans une ténébreuse et profonde uniformité, vaste comme la nuit et flamboyante comme le jour. La voix de ta pauvre mère est en ton cœur mortel un céleste opium. Tu vacilles entre mourir et vivre au bord d'une éternité jonchée de malédictions, de blasphèmes et de plaintes. Mais tu n'es pas un mauvais garçon. Tu as simplement manqué de chance dans la vie. Un écho du passé, un cri répété et une voix que tu ne peux empêcher de mourir dans les souvenirs. On ne te demande plus si tu es heureux ou non. Toi-même tu n'en sais rien. Tu es ce que tu dois être : un garçon qui a manqué de chance dans la vie. Ton état d'esprit est comme la roulette russe, face à certaine situation, tu espères que le mécanisme s'enraille, pour ne pas te retrouver face à un trou noir… face à l'abominable trou de mémoire. Une enveloppe de chair vide. À ce point sans entrailles. Un fantôme éphémère qui recherche toujours un lendemain. Sans éclair de vie, tu passes, trépasses, pensif comme l'amour, beau comme le malin, tenant aux creux de tes mains ces cœurs qui pour toi ne cessent de s'ouvrir, rameaux encore tremblants, encore palpitants, tombés, comme le Christ, pour t'avoir aimé et finir par en souffrir. Puisque les gens ne te comprennent plus, restant en périphérie de toi, ils oublient que la roulette russe est assassine. Un détail, un tour de trop, une seconde de plus, une seconde de moins et c'est le cours des choses qui fatalement change. Lunatique, imprévisible, une journée pour toi c'est confronter une série d'événement qui te change et te redessine. La journée tombe, tu peux parfois tomber avec elle, t'emporter dans l'abîme et voir s'éteindre ton étoile contraire tout haute perchée dans le firmament d'étoiles fixes. Crépuscule dans ta tête. Dans la vermine, tu te vautres, de l'alcool tu es avili et dans la misère tu te pâmes. Clochard et ivrogne, tu restes dans l'ombre et ses cécités noires. Tu es un éclat de ténèbres en ces indispensables noirceurs qui t'étreignent. Tu sais, pour avoir trop vu, pour avoir trop vécu, que le soleil des vivants ne réchauffe plus les morts. Devant ce théâtre tragique, ton âme indifférente n'éprouve ni charme ni essor et tu restes une ombre errante. Clochard, ivrogne, avec le temps, tu as oublié et nulle part le bonheur ne t'attend. Solitude si chère, jamais elle ne t'altère. Un seul être qui manque, tout qui se vide dans l'ennui, hélas tu ne te souviens même plus de cette perdition ! Que le tour du soleil commence ou finit, d'un regard impassible tu le suis dans son cours, perdu dans le crépuscule de ta tête où les jours et les nuits se lèvent et se confondent. Calme, secret, énigmatique, bohème, t'es une injection de narcotique, mais sans les effets secondaires ! Tu apaises, tranquillises, soulages, écoutes, regardes, attends, fais savoir que tu es là et que ça va aller. Monstre à une seule tête, mais deux battements de cœur. Tu changes constamment la mélodie du Mal, ces cordes de violon que tu affliges, tu joues sur celles-ci jusqu'à les faire se lamenter, frémir et se briser. Tu joues constamment entre le Laid et le Beau. Sourd de neige et l'âme en sang. Raciste, tu es plus sourd que le cerveau d'un enfant, le crépuscule noir et froid qui embaume ton crâne t'a fait tomber dans les flots nacrés et les voûtes de braises. Échouages hideux dans les flammes, tu as offerts tes dons et qualités au mauvais ciel ! Humain, avec toute sa complexité, tuer pour te prouver, tu peux en être capable… mais tu entends encore la voix de ta mère qui passe au travers tes forêts de symboles et dit : « Ce n'est pas un mauvais garçon. Il a simplement manqué de chance dans la vie. »

**Invité**

sweet cherry pie
we all scream for her