Cash | Your Body is a Battleground

Épicurien – Égoïste – Paresseux – Addict – Impulsif – Insouciant – Placide – Porté sur le sexe – Positif – Détaché – Parano selon les circonstances – A tendance lâche – Déjanté  – Chaleureux – Talentueux – Distrait – Désorganisé – Serviable – Affectueux – Amusant, parfois ridicule – Créatif – Chieur – Exaspérant – Décontracté – Impudique

On oublie les manipulateurs, stratégiques et autres calculateurs. On passe aussi ces personnes qui se sentent obligées d'avoir le contrôle sur tout, jusqu'au moindre mouvement de leurs lèvres. Les concernés, les francs, les hypocrites, les soucieux, les bourrins, les délicats, les pleurnichards, les impassibles, les stressés, les raisonnables... T'entres dans aucune de ces catégories. T'entres dans aucune d'ailleurs, du moins t'aimerais. T'apprécies pas de te conformer. T'en as rien à foutre de ce que t'es, tu es. Tu te fous de ce que tu fais, tu fais.

Les grandes réflexions t'ennuient comme tu supportes pas te prendre la tête pour tout et n'importe quoi. T'as rien d'un cérébral, t'es pas réfléchi. Tu comprends pas l'intérêt de penser trois heures à une action ou au sens de la vie. T'es un instinctif, un impulsif. Tu te mets pas pour autant en colère facilement. Ou pas comme on s'y attend. Parce que t'es shooté à longueur de temps, dit-on. On dit aussi que t'as perdu des neurones en cours de route.

T'es pas totalement abruti pour autant, non. T'as même tes petits moments d'illumination. Mais bien des choses te dépassent sans que tu cherches à les comprendre. La curiosité te colle pas à la peau – c'est un défaut, non ? Ton monde est fait de couleurs, de formes et d'ombres. T'as pas besoin du reste. Si c'est pas apte à le révolutionner, ça te passe par-dessus la jambe. T'as la réputation d'un tatoueur hors-pair, mais t'as aussi celle d'être un je-m'en-foutiste égoïste et lâche sur les bords. Ils ont pas vraiment tort. Pour toi, c'est simple, tu te mêles pas des oignons des autres et ce qui leur arrive ne te concerne pas.

Pourtant, et ce depuis la Révélation surtout, venir en aide à d'autres te vient plus naturellement. Les souvenirs de l'attaque que t'as subie, que t'avais dégagés de ton esprit, t'ont explosé à la gueule. Alors parfois, t'as l'air un tantinet parano. Tu refuses pas de rencontrer des lycans, trop content qu'ils existent, mais il t'arrive de reculer alors qu'il veut juste se gratter la tête. Quand tu vois quelqu'un blessé, t'as un besoin inconscient de réagir. Sauf si t'es coupable, évidemment. Là, ta seule réaction, c'est de te carapater le plus loin possible.

Au fond, t'es resté un gamin. T'as toujours cherché à redevenir l'être insouciant que t'étais enfant, à faire disparaître ces pensées morbides de tes pensées. Pour ça aussi, tes addictions t'ont aidé, en plus de t'anesthésier. T'es plus le monstre de l'école, t'es plus le traumatisé délirant. T'es un gars qui s'éclate. Qui fait ce qu'il veut quand il veut. Toi maintenant, t'es celui qui a le sourire facile, une blague pour détendre l'atmosphère, qui fait de son mieux avec ce qui se présente, qui déterre des idées à la con pour s'amuser. T'es celui qu'on appelle si on veut retrouver le sourire ou pour saisir le côté positif d'une situation pourrie. Pour oublier les problèmes. Ou seulement pour un câlin – chaste ou non, tu refuseras rarement. Tu couches juste pas avec les mecs. Tu peux être un nounours adorable. Serviable si on te connaît suffisamment.

Toi maintenant, tu te marres en toutes circonstances, parce que t'as dit fuck à la vie de merde. Puisque t'as survécu, t'en profites.
 

Étape 1 : le choc

Treize ans. C'est l'âge que tu avais lorsque ta vie a basculé. C'est un des rares souvenirs dont ton cerveau est capable de se remémorer précisément – et encore, les détails s'émoussent. Tu partais pourtant déjà pas gagnant avec les parents que tu te paies. Et ce, dès avant ta naissance. Cash. Depuis quand c'est un prénom ? A quel moment tu te dis que c'est une bonne idée d'appeler ton rejeton comme ça ? Bien sûr, ils n'ont pas pensé que les moqueries commençaient dès les cours d'école. Faudrait pas trop leur en demander. Eux, ils sont juste contents d'avoir mis de leur star dans la chair de leur chair. Youhou. Ouais, des fans de Johnny Cash. Mais Johnny, c'était trop commun, on l'associait pas directement au musicien. Alors Cash c'était bien mieux. Puis l'originalité, c'est trop bien !

Tes parents, c'était pas des flèches. Ils déployaient une éducation plutôt limitée, à base de « parce que c'est comme ça, ta gueule » et de gifles bien senties. Malgré leurs défauts innombrables, ils t'aimaient et passaient du temps avec toi. Ils ne pouvaient te transmettre que ce qu'ils connaissaient... Bon pas de chance, tu hais Johnny Cash. Mais t'aurais pu avoir une vie banale. Les enfants qui blairent pas leur prénom, c'est pas si rare.

Seulement, le destin t'a vite bavé dessus pour rendre ta vie définitivement merdique. C'est ce que tu pensais les premières années en tout cas, quand t'avais juste pas envie de te défenestrer. Bavé, oui. Parce que le truc qui t'a bousillé, il t'a noyé sous des litres de bave. En exagérant à peine. Ce soir-là, t'as trouvé des vêtements en tas. Il y avait tout, des chaussettes au slibard en passant par le porte-feuille. T'as regardé dedans, et t'allais prendre le billet quand un loup énorme a débarqué.

Tu ne sais pas pourquoi t'étais encore en vie ni comment on t'a trouvé. A un moment, t'as perdu connaissance. Quand tu t'es réveillé, t'étais à l'hôpital. T'étais recouvert de plâtres et de pansements, relié à une machine et sous transfusions. Dans les vapes, t'as mis longtemps avant de t'éveiller avec un esprit plus ou moins lucide.


Étape 2 : la tristesse

Mais pour les médecins, les policiers et même tes parents, t'es jamais redevenu lucide. Quand tu as raconté qu'un loup-garou t'avait attaqué, personne t'a cru. Vu la situation, on t'a pas ri au nez. Les réactions, c'était plutôt les regards compatissants et les expressions de pitié. Pauvre enfant, il délire ! Toi, tu savais ce que t'avais vu. Tu savais qu'il n'y avait pas de loups qui se baladaient tranquilles à Bristol. Tu savais que la bête était beaucoup trop grande. Après des temps de réflexion, tu étais aussi persuadé que les habits étaient les siens. Forcément. Tu étais sûr. Tu savais. Et progressivement, tu doutais. Pas du jour au lendemain, non. Pas parce que t'étais un enfant sage qui écoute et accepte sans broncher la vérité que les adultes apportent. Durant tes mois, tes années de thérapies, on t'a convaincu que ton esprit avait brouillé ce qu'il s'était passé, avait inventé une histoire pour mieux supporter l'événement. Ça n'a fait qu'ajouter un argument à ta détestation ; en plus, t'avais un cerveau débile. Tes parents t'ont bourré de médocs pour la douleur autant physique que mentale. A leur décharge, on peut dire qu'ils ne t'abandonnaient pas. C'était juste pas ce dont t'avais besoin.


Étape 3 : la révolte

Convalescence, rééducation, séances chez le psychologue puis le psychiatre. Retour à l'école. La rentrée fut compliquée. De base, l'école te faisait chier mais alors là... T'as jamais su raccrocher un minimum. T'étais devenu la bête de foire. Le monstre recousu de partout. L'handicapé qui avait une main d'alien. De Simpsons. T'en as entendu, des réflexions à la con. Pire. T'as essayé de retourner l'événement pour te rendre intéressant : t'as été raconter l'histoire du loup-garou. T'en étais encore persuadé à l'époque. Comme ça, t'as pu ajouter l'étiquette « taré » à ta collection. Même les profs étaient mal à l'aise. Il y avait les crises pour compléter le tableau. Les crises d'angoisse, de douleur. T'as passé au final plus de temps à l'infirmerie et dans les couloirs que dans une classe.

T'avais beau avoir des séances prévues pour t'y aider, t'as jamais réussi à réécrire correctement. Faut dire que t'exercer te mettait à chaque fois dans un état oscillant entre la colère et l'abattement, et t'osais tout simplement pas tenir un stylo en cours. On t'emmerdait suffisamment, t'avais pas besoin d'entendre en plus que t'écrivais comme un gamin de cinq ans.

Alors t'as fini par sécher les cours. C'est à cette époque que t'as rencontré Marie-Jeanne. T'es tombé amoureux.


Étape 4 : la négociation

Renvoyé. Ce mot a affolé tes parents. Ils ont tenté de te faire comprendre l'importance de suivre les études au moins jusque dix-huit ans, à leur manière, quand tu avais déjà été renvoyé temporairement plusieurs fois pour bagarre, absentéisme et introduction de drogue dans l'enceinte de l'école. La manière douce et compatissante n'a pas marché, ils ont même repris la manière forte. Petit con. Tout ce qu'on fait pour toi et voilà comment tu nous remercies. Les bonnes vieilles habitudes ont repris le dessus. T'as morflé ce soir-là. T'es même plus ressorti de ta chambre une fois qu'on t'a laissé t'y réfugier. T'entendais pleurer, crier. Qu'est-ce qu'on peut faire de plus pour lui ? Qu'est-ce qu'on va faire de lui ?

Toi, tu savais ce que tu voulais faire. T'avais découvert un tatoueur chez qui tu passais de plus en plus de temps. D'abord, tu restais à la vitrine, tu pouvais y rester des heures. Le courage t'est venu petit à petit, avec l'irrépressible envie de voir au plus près comment l'artiste faisait pour les inscrire dans la peau de ses clients. Les premières fois, il t'a jeté à la porte. T'as dû le tanner à revenir sans cesse, il a fini par commencer à discuter avec toi. Il t'a encouragé à dessiner. Tu ne sais pas pourquoi, mais lui a réussi où les autres ont lamentablement échoué. Il avait cette manière d'être qui t'aidait à oublier ce que t'étais devenu. Aussi, le joint a bien participé à ce que tu braves tes peurs et dépasses l'image que tu avais de toi. Merci bien-aimée. Au final, tu as réussi. T'as eu ce que tu voulais : en négociant avec le tatoueur et tes parents, t'as pu devenir son apprenti.

En parallèle, t'as commencé à dealer pour pouvoir te fournir toi-même. Dommage que la police t'ait chopé, en soi, la situation s'arrangeait. Encore mineur, t'as écopé de seulement six mois de travaux communautaires. Et d'un adieu des paternels.


Étape 5 : l'acceptation

La rue t'a accueilli un temps. Tu continuais à livrer la marchandise illégale, t'avais encore plus besoin de ce fric. Problème : t'avais plus les moyens pour retourner chez le psy et payer tes médicaments. Et t'en avais besoin. Vraiment. Si t'avais caché ta situation jusque là à ton mentor, t'as craqué en lui demandant conseil. T'étais pas assez dégourdi pour t'en sortir tout seul à l'époque. Il t'a hébergé, guidé vers les aides... Progressivement, t'as pu te stabiliser. Autant que possible. Pendant des années, t'as au moins pu reconstruire ton identité partie en éclats lors de ton attaque. Peu à peu, t'as appris à travailler de tes mains malgré ton amputation, élaboré des techniques pour passer outre. Pour tatouer, tu te contentes de schémas et de montages pour donner un aperçu avant de donner toute sa force au dessin à la machine. Ceux qui te font confiance te laissent maintenant piquer sans support. Ton talent et ta manière de travailler t'ont finalement octroyé une certaine réputation, nimbée de ton personnage imprévisible. En parallèle, t'as fait un nombre incalculables de travaux en tous genres, la seule condition étant que ça t'aide à payer ton carburant et tes conneries. Tu pars quand t'en as marre ou tu te fais virer. Quotidien le plus équilibré que tu ais réussi à installer, transcendé par la boisson et la fumette, éclaboussé par le vomi.

Et qu'est-ce qui arrive quinze ans trop tard ? La Révélation. Oh ça t'a pas empêché d'en avoir un orgasme. Il avait un goût de revanche alors qu'il aurait pu être salvateur, mais c'était mieux que rien. T'avais bien essayé de vérifier qui avait raison, sans succès. Et voilà que les journalistes les plus sérieux l'annonçaient, que les politicards dissertaient dessus, que les militaires débarquaient... La panique totale. Des gens mourraient de peur, et toi tu renaissais.

Les opportunités de boulot n'ont pas cessé d'augmenter. Trouver des planques, donner du sang, surveiller quelqu'un, servir d'alarme, approvisionner, se faire passer pour quelqu'un... Même au salon, une mode étrange s'est propagée : se faire tatouer pour assurer son identification s'il arrivait un drame. Et toi, tu peux leur dire maintenant, à tous, qu'un lycan t'a attaqué quand t'étais gosse. Tu peux leur dire que tout le monde t'a pris pour un traumatisé au cerveau embrouillé alors que t'avais raison. T'en es tellement insupportable, à le rappeler constamment.

Les Altérations aussi doivent te trouver exaspérant. Eux, tu les avais pas vus venir. T'as des étoiles plein les yeux quand tu les regardes, et même pas besoin d'être sous influence. Quand t'as appris qu'elles devaient bloquer leur don, ça t'aurait pas plus fait chier si la décision t'avait visée. Si on devait tester un produit pour faire apparaître un pouvoir, tu serais le premier volontaire. Clairement, c'est ton rêve. Tu sais qu'il pourrait se réaliser si tu devenais Spectre, mais t'es franchement pas motivé à devoir bosser pour le gouvernement. Vu ton passif, tu vis mieux loin des autorités. Et chasser les Aberrations ? Mouais. En soi tu t'en fous, mais t'es définitivement pas décidé. Même si tu le voulais, inutile de se voiler la face : tu serais recalé à la première étape. Dommage que les Alté fonctionnent pas aussi par morsure. Un coup de dents et magie !

Au final, tu n'as pas vraiment changé tes habitudes. T'es toujours le même imbécile heureux qui n'a pas conscience du danger. T'as même pas d'avis sur le merdier actuel. T'avais raison, c'est tout ce qui compte !

Pseudo et âge: Stolas, 28 ans

Comment as-tu connu le forum? Via un lama

Qu'est-ce qui t'a convaincu de t'inscrire? Le lama était très convaincant !

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