Chrys T. Ainsworth † Watch the world burn.

Ascenseur émotionnel, folie des grandeurs et pulsions en tous genres. Depuis toujours, on l'a connu tour à tour froid, aimable, rieur et colérique, irascible et volubile. Il ne fait pas partie de ceux qui restent dans l'ombre à attendre que ça passe pour disparaître dans leurs limbes. On remarque sa présence, où qu'il aille, qu'il le veuille ou non. C'est la rançon de la gloire, le prix à payer lorsqu'on est une grande gueule qui a dû apprendre à savoir la fermer, dans le temps. Le charisme se travaille, la prestance tout autant. Savoir tourner un discours, apprendre l'art du sophisme, enjôler, cajoler, brosser dans le sens du poil pour soumettre, lentement mais sûrement. Il est passé maître dans l'art de plaire, tout en se confortant dans le plaisir aristocratique de déplaire. La foule, la plèbe, les mondanités, il a su en faire son oxygène autant que son poison. Il prend souvent, ne donne que lorsqu'il le faut. Il a appris que la cruauté est partout cachée, et qu'il ne suffit pas d'attendre le coup de semonce qui viendra broyer ses volontés et ses désirs. Il faut avancer, apprendre, connaître. Broyer. Il aime ça. Il se joue des accusations plus ou moins perspicaces, plus ou moins pertinentes sur son ambition qui le pousse à l'écrasement d'autrui. L'éloge de la concurrence, il a ça dans le sang. Avant même de s'en rendre compte, il était né dans l'idée que tous les hommes ne se valent pas. Médiocres, perdants, vainqueurs, méritants. L'échelle sociale se mesure là à ses yeux et à ceux des siens, bien plus que parmi les comptes de toutes les banques du pays. Il n'y a pas de remords à avoir, s'il faut pousser les Autres dans leurs plus acides retranchements. Pas de remords. Pas de regrets. Juste une obsession, portée par un amour de la vie, des palabres pleins ou vides. Il faut vivre, vivre bien, vivre fort. Il faut ondoyer, jouer des coudes sans se salir les mains, être malin. Et qu'importe s'il se mord les doigts de se montrer trop prudent, qu'importe s'il trébuche parfois, la faute à des superstitions stupides et des habitudes trop ancrées.

Il y a l'homme qui, parfois, souhaiterait ralentir et prendre une pause, une bouffée d'oxygène au nom de toutes celles qu'il a sacrifiées sur l'autel de ses victoires. Il y a une sorte de délire profond enfoui dans ses tripes, un monde entier bourré de contradictions, de névroses et de tumultes jamais exorcisés. Il y a un passé, un héritage trimballé au bout de quatre longues générations, et il n'arrivera jamais à lui seul à s'en libérer réellement. Ce n'est pas si grave. Ça ne compte pas vraiment. Il a compris depuis des lustres désormais, que les origines sont à la fois une chaleur et une tyrannie. Un réconfort et un enfermement.

La bibliothèque est la pièce favorite d'Ethan Ainsworth. Voilà près d'un demi-siècle qu'elle n'a quasiment pas connu de changement majeur. Il y plane toujours un parfum d'autrefois, une odeur de vieux livres, de cognac et de fumée – cigarettes ou cigares, qu'importe. Cette même fumée qui, aujourd'hui encore, plane au-dessus de leurs têtes, toujours plus haut, jusqu'à atteindre les plafonds démesurés. Aucune femme n'est présente. Confortablement assis dans les fauteuils de cuir, les hommes fument. Chrys Ainsworth est là, digne aîné d'une famille en pleine explosion de son influence. Quelques amis proches, une poignée de cousins, de vieilles connaissances, forment un conglomérat bien rôdé et habitué aux déjeuners du dimanche généreux et toujours arrosés d'un bon digestif, retirés dans la bibliothèque de famille. Une vieille tradition. On se croirait au beau milieu du dix-neuvième siècle dans l'aristocratie anglaise, si les smartphones reposant tranquillement sur les larges accoudoirs n'indiquaient pas clairement la mouvance de l'époque.
Jeri n'est pas là. Chrys ne s'en offusque pas, même s'il aurait préféré voir son cadet siéger à ses côtés. À la place, il observe son paternel, assis à sa droite, conter au seul « intrus » du groupe les mésaventures familiales, le passé, les espoirs pour l'avenir... une histoire rarement évoquée. C'est qu'il y avait de quoi raconter. Pour autant, aucun Ainsworth ne se serait amusé à parler des secrets enfouis depuis des années à tort et à travers, à n'importe qui. Une forme d'omerta s'est inscrite dans leur code génétique.

En confiance, Ethan raconte, pourtant. La déchéance des aînés, les vides et les manques de sa propre génération, avant que celle de ses fils ne leur permette de se relever enfin. Chrys sourit sobrement. Il laisse le fil de ses pensées se dénuder, suivre avec indolence le récit de son géniteur, s'y accordant sans mal. Son enfance, plutôt heureuse, n'a été jalonnée que des peines traditionnellement rencontrées par les gosses de cet âge. Le doute, lorsque son frère est arrivé, avant de se voir vite rassuré par sa place prépondérante de premier né. Il trempe ses lèvres dans l'alcool, songeur. Les frasques de sa mère auraient pu ruiner leurs futurs efforts. Il lui en veut, pour ça. Il admire les élans de pardon de l'époux qui aurait pu en conserver une rancune tenace. Pourtant, rien. Aucune trace de haine dans les iris que scrute son héritier. Simplement une capacité incroyable à chasser d'un geste dérisoire les quelques échos néfastes de la presse à scandale sur une histoire d'adultère répété.

« Elle ne m'a plus refait ce coup-là. Elle n'aurait pas osé. »

Oh, non, en effet. Car s'il y a bien un défaut qu'Elizabeth Ainsworth ne possède pas, c'est bien la stupidité. Chrys n'a jamais osé la confronter à la réalité brute. Les bouteilles de whisky bien planquées dans son bureau personnel, la liste de ses contacts masculins bien trop nombreux lorsqu'il lui arrivait de plonger le nez dans son téléphone, ces nuits d'absence, terminées à l'aube. Combien de nuits blanches, adolescent, passées à bûcher ses cours d'économie, pour finir par déceler le son d'une portière de voiture qui claque, d'un battant qu'on ouvre, de talons qu'on ôte en catimini avant de fouler le carrelage du vaste hall d'entrée de leur demeure.
Il repose son verre le temps de faire brûler une flamme au bout d'un zippo au prix indécent, faisant danser une cigarette au bout de ses doigts. Une toux légère, et la gêne s'évacue.

« … non, en effet, Chrys ne m'a jamais déçu, pour ça. N'est-ce pas, fils ? »

L'intéressé relève les yeux vers son père. Ce dernier lui offre un sourire tellement resplendissant qu'il ne peut qu'être convaincu de sa sincérité. Il y a presque un manque de pudeur qui en émane. Autrefois, il se serait senti plus fier que jamais, au faîte d'une gloire familiale rendue, célébrée, d'un pacte tacite tissé entre deux générations soudées. Mais le miracle de la transformation n'a pas manqué d'apporter avec lui son lot de vice. Ses émotions demeurent souvent enfouies, tout au fond. Incapables de s'exprimer. Il n'arrivera pas à lui rendre ce sourire. Le sien se fait plus sobre, aux allures humbles ; exactement ce qu'il faut dans de telles circonstances.

« J'en suis heureux. »

Ethan semble ne se rendre compte de rien, à son grand soulagement. Il ne veut pas heurter son père, qui commence à vieillir. Une préoccupation née d'un devoir filial qu'il compte bien rendre jusqu'à son dernier soupir. D'une pichenette, il évacue l'excédent de cendre, décidé à patienter jusqu'à ce que la conversation se détourne de son sujet. Il est pourtant loin du compte. C'est avec une complaisance à peine dissimulée que le paternel raconte le palmarès scolaire de son banquier de fils. Il est vrai que ses parents n'ont jamais lésiné sur les moyens de lui ouvrir les portes du monde. La pression sur ses épaules, elle, s'est faite plus lourde d'année en année. Il fallait montrer la voie. Donner l'exemple. Garder la tête haute, les épaules carrées, et l'allure fière. Il fallait avancer.  

« Je ne sais plus très bien s'il avait tout de suite opté pour la finance... Chrys ? »

Il tire sur sa cigarette, secouant doucement la tête.

« J'avais pensé au droit. Et puis je me suis rendu compte que je n'étais pas fâché avec les chiffres, alors... »

Un sourire de renard se perche au coin de ses lèvres. Il sait ce qu'il vaut. Une part de lui s'interroge parfois sur les conséquences d'une carrière d'avocat ou de magistrat, qui ne lui aurait pas déplu. Néanmoins, il sait qu'il n'a pas à rougir, et aucun remord à avoir. Il a choisi le chemin idéal. S'il n'a pas manqué de cravacher pour compenser ses lacunes et ses faiblesses, les résultats ont été à la hauteur de ses espérances. L'argent n'a pas été son seul passeport, ce qu'il n'a jamais manqué de rétorquer à quiconque aurait mis en doute cette réalité inaltérable.
Il n'avait pas été le seul à tout faire pour redorer le blason familial. C'était l'ingénierie pour Maxwell, la médecine pour Carter, l'art pour Alex. Fils, frères, neveux, cousins, s'étaient acharnés à déployer talents et compétences pour étendre leurs bras sur la sphère britannique toute entière, pôle après pôle. Il aurait pu être celui du droit. Mais la banque était ce qu'il y avait de mieux, pour remplir les caisses de nouveau.
Et si la crise des subprimes a menacé de faire vaciller l'édifice tout fraîchement bâti, ce dernier a tenu bon.

« Je dois avouer avoir eu très peur. Je n'ai absolument aucune compétence en la matière. Autrefois, c'était mon père qui gérait mes finances, et j'ai directement passé le flambeau à mon fils peu de temps après sa mort. »

Christopher Ainsworth, son grand-père, celui dont il avait évidemment hérité du nom. Banquier avant lui, il n'avait malheureusement jamais trouvé la clef pour redresser pleinement les intérêts de la famille. Il ne lui jetait pourtant pas la pierre : l'homme avait fait ce qu'il pouvait. Alors pourquoi Chrys ne pouvait-il toutefois s'empêcher de se demander ce qu'il avait finalement réussi dans son existence ? Un mariage raté, un fils aux ambitions absentes et un office peu rempli... Il remue sur son siège, mal à l'aise avec ces années de déroute et d'égarement pur. Il ignore comment il aurait vécu ce marasme ambiant, tout en s'indignant du manque de réactivité de ses aïeuls. Thatcher ne menaçait pas leur prospérité, à l'époque. Il y avait ainsi peu d'excuses à leur fournir pour justifier la situation d'antan.
Il connaît la suite et n'a pas envie d'en entendre davantage. Conscient qu'il ne disposera pas d'une occasion supplémentaire de filer sans éveiller les soupçons, il choisit cet instant pour reposer son verre presque vide sur la table basse en marbre, lui préférant son mégot consumé.

« Excusez-moi. Un coup de téléphone important à passer. »

Il fuit, dans l'approbation générale. Seul Maxwell semble avoir compris. Il referme la lourde porte dans son dos, et traverse un couloir des plus sobres. Contrairement aux clichés qui veulent que les familles d'aristocrates conservent des centaines de tableaux plus ou moins réussis et autres portraits sur leurs murs, ces derniers demeurent nus la plupart du temps. Chez eux, on n'aime pas faire étalage. Peut-être parce que la leçon a été durement apprise : les hommes s'élèvent et retombent, les babioles ne les sauvent guère. Ses semelles claquent contre le carrelage aux allures de damier. Noir et crème finissent par se confondre pour les prunelles distraites, et le silence est tel que seul le bruit de ses pas résonne. Il a toujours aimé ce son. Tout comme celui des talons des femmes sur une surface mate. Il grimpe les marches de marbre blanc, suivant sa courbe en léger colimaçon pour gagner les étages et prendre de la hauteur. Il est arrêté par une fenêtre, et plus particulièrement par ce qu'il voit à travers. L'après-midi touche à sa fin, et déjà les rayons solaires annoncent le couchant, baignant d'une lumière délicieuse la pelouse d'un vert émeraude. Il laisse l'émotion se sublimer et se répandre dans ses veines. Il devient de plus en plus rare pour lui de ressentir de cette façon. Sa sphère privée lui offre encore quelques bulles d'intime qui lui rappellent ses années humaines, avant qu'Adrian ne s'amuse à modifier la chimie de son cerveau. Il distingue parfaitement la silhouette de sa cousine, Moïra, juchée sur un hongre débourré par ses soins. Elle a décidé de monter à cru, s'éloignant en direction des bois qui bordent la propriété des Ainsworth. Elle est peut-être celle qui a eu le plus de mal à accepter sa transformation. Il mentirait, s'il affirmait avoir bien vécu la chose. S'il ne regrette en rien le choix et l'honneur qui lui ont été suggérés, il craint parfois de se perdre totalement dans ses ambitions démesurées. Ses scrupules s'effacent, dès lors qu'il s'agit de politique. Seul son foyer le rattache à une racine solide, mais rongée par le poison. Il soupire, baissant finalement les yeux vers la cigarette éteinte entre ses phalanges. Il ouvre le carreau pour la jeter en contrebas, laissant ce dernier ouvert pour profiter de l'air tiède du dehors.
Elle n'est pas la seule à avoir refusé sa nature d'ange. Son oncle aussi avait tenté de lui faire changer d'avis. En vain. Il était parti pour Réversa, sans un regard en arrière. Il n'avait pas voulu risquer de perdre courage sous le feu des prunelles de Shawn Ainsworth. Il souhaite croire que sa mort prématurée pendant son absence n'était que pur hasard. Tout le monde l'en a assuré, son père le premier. Nul lien tiré par les cheveux. Juste la fatalité et les métastases qui s'étaient attaqués au foie, sans pitié. Il n'a pas assisté aux funérailles, l'un de ses plus grands regrets des dernières années. Quant à l'autre...

Il s'arrache à la vision du parc arboré, désormais vide de toute figure humaine. Il s'éloigne pour retrouver celle qui a toujours été sa chambre, qu'importe l'époque. Il y pénètre toujours avec la prudence de celui qui ne vit plus en ces murs, comme un pèlerinage nécessaire, foulant le parquet de son enfance. Abandonnant son blazer sur le matelas, il se glisse derrière un bureau aménagé pour ses rares escales dans la demeure familiale, consultant les derniers rapports nécessitant son attention pour le CODECS.
Tout en tournant les pages dactylographiées, son esprit s'égare, un peu. Le visage d'Alice se dessine, obsédant. Ses longs cheveux bruns, cette crinière indomptable et dangereuse à la fois, ses yeux d'un bleu profond, trahissant ses lointaines origines slaves. Sa grande taille pour une femme et sa mâchoire arrogante, presque aussi marquée que la sienne. Voilà plus de deux ans que son épouse a rejoint l'armée des morts. Il a longtemps cru qu'il s'agissait d'une probable revanche, une forme d'attentat taillé sur mesure pour lui faire perdre l'esprit. Il a dû se rendre à l'évidence : il ne saura jamais. Retrouvée égorgée dans une chambre d'hôtel sordide, l'enquête a piétiné jusqu'à tomber dans le Néant. Il a eu beau tempêter, hurler et exiger, ses hautes fonctions n'y ont rien fait. Alice Ainsworth a été retrouvée assassinée par un homme inconnu dans une chambre dont elle n'était visiblement pas une cliente habituelle. Aucune empreinte, aucun nom n'a été retrouvé, aucune piste n'a pu donner le moindre renseignement tangible, exploitable. Le 5 janvier 2015, elle avait été découverte par le concierge alerté par sa porte, laissée entrouverte. Elle était enceinte de huit semaines.

Personne ne lui en parle jamais. Comme si sa nature inquiétait ses proches, au point d'élever des barrières qui, autrefois, n'existaient pas. Il a conscience de s'enfoncer dans une solitude périlleuse, et seul son frère bénéficie encore de ses élans passés. Au moment où il aurait pu commencer à faire son deuil pour de bon, les événements s'étaient précipités, et l'heure de la Révélation avait sonné. Les mois de travail accumulés, les nuits blanches passées à oeuvrer pour un futur brillant qu'il comptait partager avec Elle ne s'étaient pas avérées inutiles. Il se souviendrait toujours de la brûlure d'impatience qui avait ravagé son estomac, l'adrénaline qui s'était emparée de ses tripes. Les jours étaient alors si lourds, si pleins d'un millier d'informations, de retournements et de rebondissements, qu'il lui semblait que chaque heure comptait double, voire triple. Une élection politique est toujours une course de longue haleine, un effort d'endurance qu'il avait relevé avec brio. Ses mots n'étaient pas les siens, et s'il en avait eu peur, il regardait la réalité en face, à présent. Il avait réussi. Et son succès laissait encore planer une saveur douce/amère contre son palais.

Il ne voulait pas rayer les Aberrations et Altérations de la surface du globe pour venger sa femme.
Il le voulait parce que le destin du monde pouvait s'écrire ici, à Bristol, et qu'il en était devenu un acteur de premier plan.
Comme ses ancêtres avant lui, il avait sacrifié l'intime pour se livrer pieds et poings liés à la madone de la gloire. Le prix à payer avait été salé, mais il s'en était acquitté coûte que coûte. S'il échouait, il se promettait de se demander si ses absences répétées avaient conduit Alice à sa fin. S'il n'avait pas vu l'évidence. S'il s'était montré indigne, malgré les serments prononcés à l'autel. Si elle l'avait trahi. Après tout, il pouvait s'estimer heureux pour une chose : il n'avait plus rien à perdre.

Son téléphone vrombit doucement dans sa poche. Le nom d'Isaïah s'affiche sur l'écran. Il hésite avant de répondre, mais s'exécute finalement. On réquisitionne sa présence à Ribcage. Il sourit en écoutant son interlocuteur exposer le « problème » qui n'en sera bientôt plus un.
Il quitte la demeure quelques minutes plus tard, tâchant de masquer la hâte qui l'habite.
Il ne s'expliquera jamais le désir brut qui l'anime lorsqu'il s'agit de contempler de ses yeux la prison de ses ennemis.

Pseudo et âge: Meursault. 26 ans.

Comment as-tu connu le forum? Top-sites.

Qu'est-ce qui t'a convaincu de t'inscrire? L'ensemble design/contexte/nouveau forum : c'est toujours inspirant !

Depuis combien de temps fais-tu du RP? Pfou. Plus de dix ans.

Fréquence de connexion: A peu près tous les jours.

Un commentaire? J'ai repéré quelques fautes d'orthographe par-ci par-là, mais c'est mon côté maniaque qui parle, faites pas gaffe.