Dead like me + Ivy

Rage. Elle t'empoigne au plus profond de ton être. Une froideur polaire t'anime. Tu ne sens plus rien d'autre. Tes dextres rageuses fourmillent derrière l'arrière de ton crâne planqué derrière ta casquette. Monceaux organiques explosés. Trou béant. Tout tient par miracle. Tu sais d'or et déjà qu'il va te falloir purifier ces plaies pour laisser place à de nouvelles parties cérébrales. Avec emphase et rage, tu découvres que quelques souvenirs se sont fait la malle. Tu ne connais plus le sobriquet dont t'avais affublé tes géniteurs. Tu as oublié leur visage et leurs propres noms. Tu as oublié le goût de certains aliments. Tes pieds nues grattent l'asphalte alors que tu grognes tes injures dans tes lippes gercées. T'as la tronche d'un putain de cadavre et aucun artifice pour y remédier. T'as même l'impression que des mouches te filent déjà au train, prête à t’empoisonner l'existence jusqu'à régénération.

Et le pire, c'est que t'as oublié le visage de celui qui t'as fait ça.

« - 'Chier ! »

Un petit point dans le néant qui beugle sa solitude. Les ténèbres sont tombés depuis longtemps sur … T'es où déjà ? Tu râles encore, réalisant que t'as nul part où aller. T'as oublié où tu crèches. Tu cherches dans les vêtements pouilleux « prêté » par le médecin légiste qui t'a rafistolé tout se pissant dessus. Un Sweat-shirt miteux d'un vert dépassé et un vieux jean trop grand. T'as préféré faire l'impasse sur les godasses, laissant tes pieds bleus à la vue de tous. Tu dois voir l'avantage dans toute cette merde, au moins, plus personne pourra te tuer avant au moins deux foutues semaines. La troisième fois que l'arme t'est passée à gauche, ton palpitant n'a repris ses battements qu'une semaine après ta régénération. T'as été malade à crever la semaine d'après. Une foutue semaine à flirter avec les mouches à merde et à te tartiner de parfum et de maquillage pour faire passer la pilule. Le monde est aussi terne que ta bouille diaphane. Tu soupires. T'avais pas prévu ça. Mais tu comptes bien retrouver l'enfoiré qui t'a liquidé. Des doigts de pieds se prennent dans l'asphalte et tu te traînes, jusqu'à trouver un but, jusqu'à retrouver ton chemin quitte à racler le sol. T'entends des talons qui claquent au loin. Une démarche féminine. Une démarche presque féline.

Tes mirettes à peine à l’affût s'élèvent. T'es du genre à te foutre d'avoir de la compagnie. Tu favorises de loin cette bonne vieille solitude. Mais là, un truc te pousse à lever tes mirettes vers la silhouette qui se diriger droit vers toi. Vous partagez le même trottoir. Et petit secret bien gardé de ce connard d'univers, vous partagez même bien plus. Tellement plus. Tu vois d'abord sa crinière brune qui retombe sur ses épaules. Tu te retournerais pas sur elle car les femmes t'indiffèrent. Alors tu piges pas. Pas tout de suite. Ta marche s'achèvent lentement, tu ralentis même jusqu'à te retrouver au point mort. Là, comme une abrutie. A accrocher les mirettes de la brunette aux longues quilles. Elle te surpasse en centimètres. C'est pas bien dur, t'as les gambettes extra-courtes pour une femme de ton âge. Tes cils papillonnent. Tu jurerais sentir une once de chaleur t'envahir et le ciel se dégager pour laisser à tes iris floues une myriade de constellations violacées.  Tu jurerais même sentir ton palpitant, l'espace d'une fraction de secondes. Mouvement éphémère qui percute ta petite poitrine. Tes yeux presque aveugles voient enfin tout d'une netteté si parfaite, à tel point que jamais encore, tu n'as aperçu le monde avec autant de justesse.

Qu'est-ce que c'est que ce bordel ?
Tu fermes tes mâchoires que tu découvres stupidement ouvertes.
Ca devrait pas se passer comme ça, ton corps n'est plus qu'une enveloppe froide jusqu'à nouvel ordre. Pire encore, une femme n'a jamais su te faire cet effet. Tes arcades se froncent sur tes onyx et tu sens tes pupilles assécher plus que jamais, à défaut de pouvoir gerber son eau salé. Pleurer, tu le fais jamais. T'en es tout bonnement pas foutue. Pourtant c'est ce qui se passerait, si t'avais de l'eau à cracher. Tu restes là, plantée, incapable de parler. Tes brumeuses sous la visière, levée vers elle. Tu voudrais la toucher, mais t'as soudainement honte de ton état cadavérique. Tu te racles la gorge et mange les alentours d'un regard troublé. Faut que tu te casses d'ici et tout de suite. Une de tes blagues vaseuses reste coincée dans l’œsophage.
T'en as même perdu ton flegme.

Fous-toi pas de ma gueule. Tes iris presque blanches virevoltent. Tu sais plus trop où les déposer, sur la femme, dont les paroles raisonnent aux tiennes, ou au contraire, loin d'elle. Très très loin. Le juron lâché te reste en travers de la gorge, mais t'en penses pas moins. C'est une putain de blague, hein ? Tout ce sentiment capiteux qui te reste sur le bout de ta péninsule ne peut qu'être une vaste badinerie. Tout comme l'étrange ferveur qui boue au fond de ta bedaine. T'aurais envoyé chier la demoiselle depuis un paquet de minutes, si t'avais été dans ton état normal. Pourtant, pour une raison que t'ignores, tu te sens assez charitable pour l'épargner de ta langue de vipère. Tu te contentes de racler ta cluse sèche. Morte, pour lui écumer d'une voix trop éraillée:

« - Bof.

Bof. C'est tout ce que tu trouves à dire ? Tu baisses les yeux sur tes pieds nus et bleus, le petit accotement perché sur une plaque herbagée et les colonnes d'arbres vertigineux. Le sentiment refuse de se tirer de ta tête. La dualité de tes deux sentiments se confrontent. Le réconfort s’étalant sur l'agacement tel un rongeur paresseux. Tu perds le contrôle depuis qu'on t'a descendue. Et tu exècres ça du plus profond de tes tripes décomposées. Tu reprends pourtant après un long moment, sans soupir, sans air pour tes poumons provisoirement morts :

- Un enfoiré m'a tiré une balle dans le crâne, tu précises en pointant la dite-caboche de ton index. T'as même l'audace d'hausser les épaules. C'est si naturel, pour toi, que ça en devient vite lassant. C'est presque ton quotidien.  De toute façon, tout le monde sait que le pays tout entier est un Festival du Freakshow continue, alors à quoi bon lui faire des pirouettes? Elle est à Bristol, faudrait être sacrément stupide pour mettre les pieds ici sans savoir que c'est le nid de l'enfer.

Un autre truc te turlupine, c'est le sourire qui barre son visage. Un sourire qui se confond dans ses paroles brutales.

- J'ai oublié deux trois trucs … J'sais plus où j'habite … Que tu baves d'un air hagard, trop troublée par tes observations. Tu continues de tourner sur toi-même, oubliant qu'une bouillasse organique doit continuer de dégouliner de sous ta casquette et souiller ta crinière ondulée. J'ai b'soin d'un frigo ou d'un congélo … tu marmonnes plus toi-même que pour elle.

Tu te sens même carrément anesthésiée de la carcasse. Mais tu te sens si saoulée par toute cette merde que tu te contentes de jacasser, comme ça, au milieu du parc et avec une nana que tu connais pas. Enfin, tu crois. Et si tu l'avais oublié ça aussi ?

- Excuse-moi, on s'connaît ? Tu fais en te retournant vers elle. Parce que j'ai l'impression que oui, et j'ai comme qui dirait légèrement perdu la boule à cause de … Tu sais. »

Te voilà farouche avec les mots maintenant ? Y a rien à préserver. Et tu te fous bien de la santé mentale de madame, parce que tu te fous de tout et n'importe qui.

Alors pourquoi, putain !

Tu détestes les gens, sauf quand tu peux leur décortiquer une ou deux viscères. T'as besoin d'en finir et vite. Tu la fixes, la grande brune aux airs ébahis. Ton propre reflet d'expression faciale d'ahurie. Tu sais pas trop quoi lui dire, trop pressée de rejoindre ton logis. Et vite. Et t'en as un, tu le sais, c'est même certain. T'es même convaincue d'avoir fait le nécessaire avec le congélo. Tu te souviens du matelas posé là, juste au cas ou. Tu te racles la gorge, prend une mine gênée et opine du chef alors qu'elle prend congé. Une part de toi se dit que c'est pas trop tôt, l'autre couine et trépigne, furieuse à l'idée de la voir s'éloigner. Tu ne comprends pas. Vraiment pas. Tu recules à ton tour, visse la casquette sur ta bouille en mettant la visière à l'arrière et tourne les talons.

Etrangement trop lentement. T'as oublié de répondre une politesse, petit embarra dont tu ne t'encombres pourtant jamais. Risible. Alors que tu pivotes, elle fait de même.

Et c'est là que le bordel commence.
La base du pire quiproquo de l'univers.

« - Ah euh ... - Ma coloc, elle a acheté un congélo y’a pas longtemps. Si tu veux … - Merci ...

Quoi ?

Tes paupières babillent alors que tu fronces le sourcils. Merde, elle va croire que t'acceptes l'offre ! Vos paroles se sont empêtrées les unes dans les autres et t'as pas l'air bien maligne. Oups.

- Enfin j'veux dire ...

Qu'est-ce qu'y t'arrive Petty-Fitzmauric ? Tu donnes ta langue au chat ? Et depuis quand au juste ? Non mais c'est pas possible d'être aussi gourde ! Ton pragmatisme s'envole en mille morceaux alors que ton cerveau tourne à cent à l'heure. D'ici demain, tes souvenirs reviendront. Tu sais qu'une clef de secours est planquée quelque part, non loin de ta porte d'entrée. Mais où elle, cette satanée porte ? Demain, ça reviendra. A l'aurore, tu pourras oublier cette drôle de nénette qui te retourne l'estomac.

- Ok, si ça l'embête pas ... tu finis par abdiquer en hochant le menton. Tu te rapproches et décide de faire profil bas. Cette fille n'a pas besoin de savoir qui tu es vraiment. Le choc passé, tu reviendras toi-même mais en attendant, tu profites de ta drôle de léthargie pour continuer de jouer ce rôle qui te déplaît.

- Je nettoierais le congélo moi-même, c'est pas toujours super agréable le lendemain. Le froid peut mettre du temps à tout .... figer, parfois. Rien de grave, je vais guérir d'ici quelques semaines. Et demain, je me souviendrais sûrement de mon adresse. »

C'est un cauchemar.
Un foutu cauchemar qui est loin d'être fini.