Time won't heal this damage anymore ☽ Ivy

La sonnerie du téléphone l’extirpe de son sommeil. Sören tâtonne à l’aveuglette jusqu’à sentir l’appareil flirtant un peu plus avec les bords de la table de chevet à chaque vibration. Il ouvre tant bien que mal un œil pour s’enquérir des deux informations capitales de ce réveil incongru. Les réponses lui soutirent un juron. Il est midi et demi et l’appelant est son officier de liaison. « Fait chier. » Il s’éclaircit la gorge et un relent d’alcool s’échappe de ses lèvres entrouvertes. Single Malt Whisky, dix ans d’âge. Le soldat passe une main dans sa crinière brune, noyé sous des mèches rebelles et les symptômes d’une gueule de bois. « Je t’ai laissé trois messages. » Soupir. Le premier d’une longue liste. « Les gens normaux dorment le samedi matin. » Sören quitte à contrecœur son cocon de drap et sa couette emmitouflée. Un rail de lumière diurne s’infiltre sous sa porte, accompagné des rires d’Aisling et de l’une de ses tantes. « Et les traqueurs reçoivent de nouvelles assignations. Prends une douche, bois de l’eau, j’ai du boulot pour toi. » Second soupir.

Ses volets s’ouvrent sur la grande tour de la cathédrale qui perce à travers le ciel tacheté et sur les pinacles qui surmontent les contreforts de la nef. Son regard se promène sur les allers et venues dans les rues en contrebas qu’il contemple au travers de la baie vitrée immaculée. Ses pensées divaguent, n’écoutent que d’une oreille les instructions qui s’échappent du combiné. Bla bla bla, suspicion d’agression par une aberration… Bla bla bla bar du quartier sud… « Deux samedis d’affilés, tu sais ce qu’on dit : jamais deux sans trois. » Il enfile un pantalon de jogging, le téléphone coincé entre son épaule et son oreille. « C’est l’Etat qui régale ? » La désapprobation de son interlocuteur lui parvient depuis l’autre bout de la ville. « Pas de vague. Tu enquêtes, tu le débusques et tu te retires. » Troisième soupir. « Emmène Coleson, son don sera utile. » Un silence s’installe. « Un problème ? » Tu parles d’un problème. « Aucun. Mission bien reçue, je retourne me pieuter. » Et merde.

L’eau qui ruisselle le long de sa peau nue clarifie ses pensées. Une bonne douche vivifiante bienvenue après ses écarts de la veille. Sören laisse le flot bouillant désengourdir ses phalanges meurtries après de nombreuses heures à cogner sans relâche, d’abord mains gantées sur un ring, puis à vif contre un sac. Une séance de boxe hebdomadaire qui s’était éternisée, dans une vaine tentative de masquer la teinte dérangeante dont se colorait le lien qu’il partageait avec Ivy. S’il s’adonnait le vendredi aux sports en salle, la jeune femme s’était de toute évidence arrêtée à ceux de chambre et l’affluence de sentiments et d’émotions dont il était bombardé – ne serait-ce que par de subtiles sensations insidieuses – suffisait à le foutre en rogne pour la soirée. Certaines choses devaient rester hors de sa portée, et celle-ci en faisait définitivement partie… Mais ce foutu lien en décidait autrement. Alors lorsque la colère et la douleur ne remplissaient plus leur office, le militaire s’était tourné vers son dernier remède, celui qui ne l’avait jamais laissé tomber ; et le bourbon avait rejoint sa soirée.


Adossé au mur d’un bar, dans l’angle d’une ruelle, le vagabond d’un soir tire une taffe et recrache aussitôt un nuage épais et amer. Son paquet de clopes diminue plus vite que ne passent les minutes mais la patience n’a jamais été son fort. Il réajuste son blazer sur ses épaules, un fin blouson de cuir recouvrant un tee-shirt cintré et des tatouages sur une grande partie du corps. Il s’est apprêté pour l’occasion, cheveux parfaitement coiffés, barbe finement taillée sublimée par une touche d’huile boisée. Le vétéran met un point d’honneur à soigner son image, cultivant cette double facette mi-distinguée, mi-décontractée. Il dévisage les passants sans retenue ; comme à son habitude, d’un regard qui, sans être appuyé, est suffisamment invasif pour déstabiliser ceux qui s’y attardent, mais ça, l’emmerdeur en chef n’en a rien à carrer. Comme beaucoup d’autres choses. Ses prunelles émeraudes croisent celles de jeunes et de plus âgés, hommes et femmes, étudiants et baroudeurs. Il lit leur gestuelle, - instinct primal du soldat, réflexe d’enquêteur – déchiffre ce que le bruit ambiant cache à ses oreilles, mais ses pensées sont bien éloignées ; tournées vers sa fille qu’il a délaissée pour une nouvelle soirée.

Sören lui a consacré son après-midi, a sauté un déjeuner de toute manière loupé pour offrir à son plus merveilleux trésor une virée entre père et fille au parc communal. Quelques heures hors du temps, bordées d’apaisement et d’affection, lors desquelles il oubliait responsabilité et culpabilité pour se consacrer à ce qui réellement comptait. Et lorsque le délai était écoulé, il gardait la face, masquait la déception au fond de son cœur pour ne pas chagriner son petit ange au regard déjà peiné ; ajoutant quelques boutades maladroites à la recette du père ingrat.

De retour à l’appartement, il confia Aisling à sa sœur. « Ne m’attendez pas. » glissait-il à son intention, maudissant ces mots dès l’instant où il les prononça et, réajustant discrètement son holster en s’assurant que son arme de service était invisible sous sa veste, il quittait leur nid douillet.

Le traqueur jette son mégot, râle dans sa barbe comme à son habitude. Un coup d’œil rapide à sa montre, un autre à son portable. Pas de message. Encore un juron. Il réajuste sa pose, s’installe plus confortablement semelle contre le mur décrépi. Il espère qu’Ivy ne tardera pas, l’attend depuis déjà de longues minutes. L’appel du verre se fait sentir, il devrait s’en abstenir il est en mission après tout mais comme pour beaucoup de choses il s'en fiche éperdument. Les règlements n’ont d’intérêt que lorsqu’ils sont mis à l’épreuve, entravés. Il tire une nouvelle clope de son paquet. L’avant-dernière. Il a toujours le goût crasseux de la précédente dans la bouche, à peine écrasée, mais l’impatience le guette et titille sa nervosité. Attendre n’a jamais été l’une de ses qualités ; c’est ce qu’il se dit en sortant son briquet.

Le lien intime qu’il partage avec sa partenaire de terrain – qui vaut toutes les balises GPS du monde – l’informe de son arrivée prochaine, ce qui ne l’empêche pas de jouer de son zippo pour allumer sa clope. Le militaire trouve un certain réconfort dans ce simple geste routinier et, s’il a bien conscience de ces signes alarmants d’addiction, se complait dans le bien-être éphémère d’une taffe, d'une bouffée, d'une fumée recrachée. Il porte son avant-dernière cigarette à ses lèvres, le regard rivé sur les allers et venues et les passages sur la rue animée mais il sent et il sait que son opposée arrivera par la ruelle, de l’autre côté. Il tourne la tête dans sa direction, observe son accoutrement sans laisser transparaître la moindre réaction, imperturbable comme à son habitude et tire une nouvelle taffe pour chasser d’éventuelles pensées.

Sören attend que la jeune spectre arrive à sa hauteur. Sa proximité suscite au profond de lui une douce allégresse, signe que le lien qui les unit s’est installé profondément dans sa chair et son âme et ça, le soldat ne le supporte pas ; ne l’accepte pas. Alors comme à son habitude il redouble de froideur, polit son armure de glace pour ne pas laisser l’afflux d’informations et de sentiments partagés brider sa concentration et le détourner de sa mission ; non, plus jamais.

Il avait tenté de se séparer d’Ivy dans son unité dès qu’il avait pris conscience de la connexion qui les unissait, à base de prétextes désuets telle que l’inexpérience de la jeune femme face aux risques et dangers qu’ils affrontaient. Ses supérieurs avaient balayé ses revendications d’un revers, lui rétorquant à juste titre qu’il était le mieux placé pour y remédier et qu’à défaut d’une véritable raison, mademoiselle Coleson resterait sous son autorité. S’ils savaient… Il avait dès lors mis un point d’honneur à ne faire aucune distinction entre Ivy et les autres membres, gardant ce lien secret et tentant par tous les moyens de l’étouffer. C’était un leader passionné, vétéran qui considérait chaque membre de son équipe comme des frères et sœurs et qui, même s’il ne le montrait jamais, était certain qu’ils le savaient. Après tout il en faisait démonstration à sa manière, quelques précautions paternalistes par-ci, quelques éclats cyniques par-là… Des aveux en demi-teinte d’un homme bourru qui les nierait jusqu’à l’échafaud. Lorsqu’ils étaient tous ensemble, inclure Ivy dans cet aspect de sa vie, au sein du groupe, de leurs missions n’était pas un problème, mais lorsqu’ils n’étaient que tous les deux… Le lien prenait une toute autre dimension, une autre place. Difficile de le réprimer lorsque tous ses sens et ses pensées étaient tournés vers son opposée. Il devenait alors un autre Sören, plus distant, pour se protéger ; pour les protéger tous les deux.

« Alors quelle est notre cible ? » Son regard intrusif la détaille sans gêne ni retenue de la tête aux pieds. « N’importe quel homme à l’intérieur, de toute évidence. » Une remarque à la subtilité d’un ours mal luné sur sa tenue de la soirée. Le militaire au fond de lui s’étrangle à la vue de ses escarpins, de son pantalon collé au corps et des dentelles ravissant son décolleté. Pour un million de raisons sa tenue était… inappropriée. Il se contente d’un soupir et d’une taffe, glisse un regard vers les passantes et leur accoutrement de soirée et se console en se disant que sa partenaire aurait le mérite de se fondre dans les festivités. Le traqueur fait un pas vers elle, comble la distance qui les sépare pour glisser au creux de son oreille : « La même chose que d’habitude. Simple contrôle de routine. On entre et… » Il glisse un bras dans le dos de la jeune femme, effleure le cuir de sa veste pour l’inviter à avancer et continue à voix haute, teintée de l’engouement stimulant de la chasse : « ...on passe une bonne soirée. »

Le barbu tend sa clope à moitié consumée à un groupe de fumeurs squattant la devanture de l’établissement avant d’ouvrir la porte pour laisser madame entrer la première. La musique et les échos des conversations couvrent en un instant le claquement des talons d’Ivy tandis qu’une douce odeur d’alcool chatouille ses narines dès son premier pas à l’intérieur. Il passe sa main dans ses cheveux, s’assure d’une coiffure impeccable, il ne peut pas s’en empêcher et prend sans plus attendre sa direction préférée. « Tu sais où me trouver. » glisse-t-il à l’attention de son équipière et il prend la direction du bar sans attendre de réponse de sa part. Sören s’installe sur un tabouret, faisant mine de se désintéresser totalement de la raison de leur présence. Après tout il vient de se trouver un tout nouveau centre d’intérêt : « un double Talisker. » Accoudé à la tablette de bois clair, il se tourne vers la salle. Ses pupilles expertes balayent les différentes tables, établissent une première analyse des résidents des lieux. Il se veut charmeur lorsque certains regards croisent le sien, camoufle ses véritables intentions derrières quelques demi-sourires aguicheurs adressés à la gente féminine. Il évite tout regard direct avec Ivy pour demeurer imperturbable. Il sait pertinemment où elle se trouve et guette le moindre regard tourné dans sa direction. Le moindre indice pouvant le mener à une aberration elle aussi en chasse. Mais rien ne presse… Surtout lorsqu’un verre au fin liquide ambré atterrit sur le comptoir dont il ne tarde pas à prendre une première gorgée qui ravit ses papilles et son addiction si bien assumée. Ouais… Il avait bien toute la soirée.

Il fait rouler son verre, plonge son regard et ses pensées dans le liquide qui danse avec lancinance au creux de sa main. Obsédant tourbillon. Si d’éternels tracas tourmentaient encore sa pauvre âme il y a quelques minutes, le bourbon efface les doutes et balaye les remords. Alors naturellement, l’homme en proie à ses vices en commande un second sitôt le grand frère ingurgité. Se contenter d’un verre vide, ça jamais.

Il était incapable de se décider, incapable de déterminer ce qui l’agaçait le plus : passer son samedi soir avec sa partenaire de terrain dont il évitait soigneusement la compagnie hors des heures conventionnelles de travail, ou réaliser que chaque fibre de son corps avait tressailli lors de leurs retrouvailles, impatientes de retrouver leur opposé ; son opposée. Il ne supportait pas cette dépendance qui s’installait, une de plus, effeuillant ses résistances les unes après les autres sournoisement. En présence d’Ivy, tout était amplifié. Ses sens, ses sensations et émotions. Son agacement ; sentiment partagé qu’il ressentait également chez la jeune femme. Un partage sans filtre qui échappait en tout point à son contrôle. Mais sa nervosité et son irritation, elle en était familière depuis longtemps.

Un profond soupir accompagne une nouvelle inspection de la salle. Malheureusement son verre n’est pas l’objet de leur mission, réalise-t-il lorsqu’il abandonne l’idée de demander une facture pour sa note de frais ; ses employeurs n’apprécieraient peut-être pas les méthodes de leur agent. Il détourne le regard des mains habiles du barman qui s’adonnent à quelques acrobaties hypnotisantes avec bouteilles et shaker et part à la recherche d’Ivy. Après tout c’est elle la spécialiste de la traque ; lui n’apporte que son expérience, sa connaissance du terrain et de ses aléas et ses gros bras. Son flair n’a rien de surnaturel, contrairement à celui de la spectre qui… se trouve au beau milieu de la piste de danse, se déhanchant au milieu des habitués des lieux. Il roulerait bien des yeux s’il ne captait pas ceux de sa coéquipière et le message dont ils sont porteurs. Un simple échange silencieux qu’il déchiffre en un instant. Elle a mis le nez sur l’aberration et celle-ci a son nez juste en face de son décolleté.

Sören finit son verre cul sec, étouffe un juron. La règle d’or de ces fameuses missions était simple : ne jamais approcher la cible. Ses pupilles parcourent la piste de danse, évitent de se confronter directement au couple inédit mais il ne relâche pas son attention de la créature à l’apparence anodine qui a jeté son dévolu sur sa partenaire. Bordel. Qu’est-ce qu’il allait pouvoir écrire sur son rapport ? « L’agent Coleson forte de sa tenue inappropriée s’est retrouvée collée serrée à danser avec l’aberration pendant que je picolais surveillais les lieux. » On a connu mieux… Le vétéran secoue la tête, « Fait chier. » Celui-là il n’est pas volé.

Ivy connait le protocole en cas d’agent compromis. Ses hommes étaient briefés et entraînés pour chaque situation. La mission passe avant le reste. Ils allaient devoir improviser, ne pas griller leur couverture, aussi fine et en dentelle soit-elle. Ivy continuerait à jouer la danseuse solitaire et lui le soulard de service. Si c’est bien leur homme, au moindre dérapage il interviendrait, la sortirait de n’importe quelle situation périlleuse… Le cas contraire… Ils passeraient tous les deux une mauvaise soirée. Une nouvelle fois la confiance qu’elle lui portait serait mise à l’épreuve mais il était hors de question qu’il se compromette à son tour sans preuve, flagrant délit.

Une rapide évaluation de la situation s’impose, Sören prévoit le pire, anticipe une possible agression. Ne rien laisser au hasard. Il n’y a que deux issues : la principale donnant sur la rue bondée et la porte de service s’ouvrant sur la ruelle bordant l’arrière du bar. Un endroit désert et isolé. La sortie de service ou les sanitaires ; deux possibilités. Il repère une tablée de demoiselles endiablées et déjà bien éméchées idéalement située juste à côté des deux issues qu’il suspecte. Un second soupir accompagne un appel au barman : « Offre une tournée à cette table de ma part… Et le petit frère... du petit frère... pour moi. » Finalement une note de frais va peut-être s’imposer.

Une longue liste de jurons s’étouffe cette fois au fond de sa gorge lorsqu’il tend son verre en direction de ses complices désignées, n’attendant qu’un hochement de tête de leur part pour quitter son perchoir et se frayer un chemin à travers les tabourets et les jambes jusqu’à leur table. Parfaitement située. « Bonsoir. » Il affiche un sourire qui se veut charmeur malgré l’amertume de ses pensées. « Je déteste boire seul… » C’est faux, il adore ça, il se complait dans cette solitude qui nourrit et entretient ses propres démons. « …mais je ne voudrais pas m’imposer… » Quelques verres entrechoqués viennent clore cette fausse démonstration de timidité et il se lance dans de réjouissantes présentations, éludant toutes les questions personnelles par quelques pirouettes maladroites. Quel merdier… Il perd Ivy du regard, constamment sollicité, mais son attention reste focalisée sur elle même s'il donne l'impression de s'en être désintéressé. Il joue son rôle tel un virtuose ; l'artiste des merdiers insoupçonnés. Elle lui en doit une. Et une sacrée.

« Alors tu bosses dans la communication ? » « Plus ou moins… » Il déteste les mensonges, n’est pas à l’aise avec cet exercice. C’est écrit sur son visage, il grimacerait presque à l’entente de ses propres pipeaux. Sören préfère les demi-vérités et les questions éludés aux histoires factices et totalement inventées. Mais la communication sérieusement… Il y met la conviction d’un crapaud édenté mais l’alcool désinhibe assez ses partenaires de soirée pour les convaincre de son honnêteté. Son regard quitte ses interlocutrices l’espace d’une seconde éphémère lorsqu’il capte un frisson étranger et pourtant si familier ; celui d’Ivy, chasseuse devenue chassée qui goûte à ses dépens aux avances tactiles de leur aberration toute trouvée. Ses pupilles s’attardent plus que nécessaire sur ce doigt s’invitant sans invitation le long de sa peau pour dégager une vue plongeante sur la nuque de la jeune spectre. Il sait au plus profond de lui-même qu’elle cherche son regard mais le sien qui n’a que trop trainé ne dévie que pour retourner auprès de ses compagnes éméchées. Il ne peut pas prendre le risque d’être associé à la danseuse esseulée et se contente de se murmurer un silencieux « Je sais. » en guise de réconfort. Tout va bien se passer.

« Tu travailles pour une grande boîte ? » « On peut dire ça, disons qu’elle est très connue… » Unique bonne nouvelle, ses voisines de table semblent apprécier les réponses évasives qu’il leur offre ; un jeu de piste sur la vie du barbu solitaire. « Je sais ! Dans la mode ! » « Pas vraiment non… » Le militaire regrette d’avoir laissé son costume de vieux con bourré sur son tabouret. Il se concentre sur son verre et les discussions animées pour être certain d’ignorer Coleson et son cavalier qui rejoignent le banc d’à côté. C’est-un-foutu-cauchemar. Il balance une boutade parmi tant d’autres qu’il termine en trinquant avec l’une des demoiselles et en adressant un coup de coude complice à une autre ; se fait une place dans le groupe. Il observe le serveur revenir avec deux verres, frôler son bras avant de déposer les cocktails sur le bois de la table dans son dos. Le mauvais pressentiment s’installe au fond de lui avant même qu’il n’entende son équipière trinquer avec un certain Lachlan. Inconnu au bataillon. Il improviserait jusqu’au bout de toute évidence.

Ses pensées se tournent vers Ivy. Une petite voix lui chuchote qu’elle ne devrait pas porter ce verre à ses lèvres mais il est piégé tout comme elle. S’ils se trompent, Lachlan n’est qu’une aberration parmi tant d’autres essayant de passer une soirée agréable mais il n’y croit pas. Mais s’ils ont bien raison et qu’il intervient trop tôt, toute l’opération tombe à l’eau. Dieu seul sait ce qu’il y a réellement dans le mélange mais lui sait que Coleson n’a d’autre choix que de le boire. « Ce serait bien dommage de gâcher la finesse de ce cocktail en détaillant au millimètre sa composition. » Une main se dépose sur son avant-bras, ré-attirant son attention sur une discussion dont il s’était coupé. Il prend conscience de son poing fermé, de ses ongles enfoncés fermement dans sa paume et relâche cette pression presque à contrecœur.

« Mais il ne te plait pas ? » Sören se félicite d’être passé maître dans l’art de l’impassibilité, d’être capable de contenir la boule qui se nouerait au creux de son estomac s’il laissait un seul instant ses émotions et son lien avec Ivy s’exprimer. Il ne supporte pas cette situation d’impuissance, l’incapacité d’intervenir, de sortir la membre de son équipe de là, de la mettre à l’abri. Une impuissance qui lui rappellerait de douloureux souvenirs s’il s’y abandonnaient… Mais il refuse de perdre pied, de cramer sa couverture et sa chance d’intervenir au moment crucial.

Il ressent alors un léger trouble ; vertige passager dont il connait l’origine. S’il ne vacille qu’une demi-seconde, il devine l’état dans lequel commence à se trouver Ivy. Une seule certitude : elle ne doit pas en boire une goutte de plus. Champion de l’improvisation de comptoir, Sören s’excuse auprès de ses interlocutrices en prétextant une envie pressante. Pause pipi parfaitement coordonnée, il se lève brusquement au moment où le serveur refait un passage en hâte et le heurte comme une brute. Le malheureux trébuche, renverse son plateau qui termine sur la table voisine, renversant le contenu des trois pintes sur le couple de danseurs. « Je suis désolé. » s’excuse le traqueur en titubant, mimétisme parfait d’un habitué des fins de soirée à l’envers. Il retombe lourdement sur la banquette, sur-joue en s’écroulant à moitié sur sa voisine. « Je suis confus… J’ai dû prendre un verre de trop… Je… » Il tend sa serviette au dénommé Lachlan qui la repousse avec agacement. Il a perdu son atout charme auprès de la gente féminine attablée avec lui mais le verre d’Ivy est noyé sous une bonne dose de bière amère et le potentiel vampire bien irrité. Le soldat évite tout contact visuel avec sa partenaire sous peine de se trahir ; il espère que cette scène suffira à faire quitter les lieux au chasseur avec sa proie et qu’il pourrait ainsi extraire son opposée de ce merdier…

Il sent un mélange d’inquiétude et de gêne de la part des demoiselles auprès desquelles il avait trouvé refuge. Le parfait gentleman venait de se transformer en poivrot de bar de quartier, nul doute que son capital séduction venait de connaître une chute inégalée. Qu’importe cette mascarade, ses fréquentations de la soirée faisaient simplement parties d’un déguisement finement élaboré. La serviette que refuse d’attraper le dénommé Lachlan lui confirme que son plan a marché ; l’aberration commence à s’agacer et qui dit agacement dit soif de sang et impatience exacerbées. Ivy ne tarderait pas à servir de dîner, ce qui était étrangement la meilleure nouvelle de la soirée…

« Clairement cet endroit est bien mal fréquenté, tu ne trouves pas Hope ? Peut-être devrions nous trouver un endroit avec moins de soulards. » Le vampire supposé attrape sa partenaire, l’oblige à se lever malgré son état second, catatonique. Sören sait qu’il ne peut pas compter sur elle pour les minutes qui suivent, après tout elle avait fait sa partie du job et d’une manière magistrale. Ils savaient maintenant qui était la créature à traquer. Le militaire se remémore encore une fois les paroles de leur officier de liaison « Tu enquêtes, tu le débusques et tu te retires. » Dans l’état actuel des choses, son rapport ressemblerait à « Elle danse, je picole, elle se fait bouffer. » Toujours pas terrible. « Encore désolé l’ami. » continue-t-il à l’attention du chasseur qui entraîne Coleson en direction de la sortie de service ; comme prévu. C’est un métier.

Il accable son cas de grands gestes maladroits jusqu’à ce que Lachlan disparaisse à l’extérieur. En un éclair, le soulard retrouve toute sa lucidité. Ses mains redevenues expertes fouillent dans sa poche arrière, en tirent un vieux portefeuille en cuir usé. Sören extirpe deux billets de son bien qu’il dépose sur la table et glisse en direction du serveur. « Navré pour le dérangement. » Il se garde de soupirer, encore un bar où il ne remettra jamais les pieds. Sa voix est assurée, son ton autoritaire même pour s’excuser. « J’offre une dernière tournée, gardez la monnaie. » Pas certain que sa charmante compagnie de la soirée n’ait réellement besoin d’un autre verre, le vétéran ne se focalise pas sur les détails de leur non-sobriété. Ses pensées sont toutes tournées vers le lien avec son opposée, à l’écoute de la moindre sensation de douleur ou de détresse. Et plus les secondes passent, plus cette dernière monte crescendo, colorant leur connexion d’une teinte troublée ; il devine une peur à peine masquée. « Bonne soirée mesdames. » Oh de cette soirée, Ivy allait en entendre parler.

Des pas prudents l’amènent devant la porte. Il sait qu’il est observé, s’arrête un instant pour s’appuyer à cette dernière, tête baissée, feignant de nouvelles nausées. Quelques secondes pour susciter l’intérêt, quelques autres pour se faire oublier. Un coup d’œil rapide en arrière et il profite d’un rare instant oublié des regards indiscrets pour porter sa main à son holster, sous sa veste et extirper de son étui son arme de poing jusqu’alors dissimulée. Il prend une profonde inspiration, tente d’ignorer la respiration saccadée de sa partenaire qui trouble ses sens, joue avec sa concentration. Main sur la poignée, il compte deux nouvelles inspirations, sait que le vampire percevra son arrivée dès la porte déverrouillée. Une, deux… Trois, il presse la clenche, l’esprit vif et affûté.

Fort de son expérience militaire, il accompagne l’ouverture de la porte de l’épaule pour mettre en joue quiconque se trouverait à la gauche de l’issue de service – un premier repérage des lieux lui avait permis de constater la présence d’une benne à ordre à cette même gauche, cachant ainsi d’éventuelles trouble-fêtes à la vue de l’une des deux ruelles. Sören était certain d’y trouver sa cible… Qui détache son attention et ses lèvres de la spectre sitôt le jeune Mikkelsen arrivé. « Hé connard… »  Son bras s’aligne en direction du vampire dont les traits se froncent et se tordent, mués par une rage féroce. Le monstre repousse violemment Ivy, se jette en direction du militaire dont les sens s’émoustillent et s’emballent. Une décharge d’adrénaline s’infiltre dans ses veines, mobilise le moindre muscle de son bras, Sören aligne le canon de son arme d’une précision… mortelle. Sans un instant de répit, ni la moindre hésitation, il presse la détente. Un bruit sourd immobilise le vampire dans son élan… Accompagné d’une balle plantée entre les deux yeux. Sören se félicite que sa coéquipière et sa tenue humide et inappropriée aient été une distraction suffisante pour lui faire gagner le temps d’intervenir avec la forme et la manière.

Le soldat fait un pas vers le dénommé Lachlan étendu sur le sol. « …t’as oublié de payer. » Une deuxième balle se loge juste à côté de sa petite sœur. On n’est jamais trop prudent avec ces saloperies. Il glisse son arme à sa ceinture, sait que son homme est immobilisé pour la soirée. Il s’en remettra… Avec un bon mal de crâne, enfermé à la place qu’il mérite. « Vous êtes en état d’arrestation pour l’usage de stupéfiants et de multiples agressions sur bla bla bla… Va chier. » Le militaire se rapproche de son opposée. « Tu vas bien ? » Il tente de combler la distance qui les sépare lorsque des agents font irruption, l’interpellent depuis l’entrée de la ruelle. Sören peste, met ses mains en évidence et lentement extirpe ses papiers de sa poche pour confirmer son identité. « Ne me remerciez surtout pas. » râle-t-il tandis qu’ils s’approchent, toujours méfiants. Il soupire, ronchonne, peste dans toute sa splendeur. Il a une autre priorité. « Coleson ? »