LAZARUS ✤ a world that threw you away.

« Ce n'est pas un mauvais garçon. Il a simplement manqué de chance dans la vie. »

Ce que ta mère pouvait le répéter souvent. Tu entends encore sa voix, elle passe au travers tes forêts de symboles, elle erre dans le crépuscule de ta tête, déchire tous les suaires. L'écho de ses paroles qui de loin se confond dans une ténébreuse et profonde uniformité, vaste comme la nuit et flamboyante comme le jour. La voix de ta pauvre mère est en ton cœur mortel un céleste opium. Tu vacilles entre mourir et vivre au bord d'une éternité jonchée de malédictions, de blasphèmes et de plaintes. Mais tu n'es pas un mauvais garçon. Tu as simplement manqué de chance dans la vie. Un écho du passé, un cri répété et une voix que tu ne peux empêcher de mourir dans les souvenirs. On ne te demande plus si tu es heureux ou non. Toi-même tu n'en sais rien. Tu es ce que tu dois être : un garçon qui a manqué de chance dans la vie. Ton état d'esprit est comme la roulette russe, face à certaine situation, tu espères que le mécanisme s'enraille, pour ne pas te retrouver face à un trou noir… face à l'abominable trou de mémoire. Une enveloppe de chair vide. À ce point sans entrailles. Un fantôme éphémère qui recherche toujours un lendemain. Sans éclair de vie, tu passes, trépasses, pensif comme l'amour, beau comme le malin, tenant aux creux de tes mains ces cœurs qui pour toi ne cessent de s'ouvrir, rameaux encore tremblants, encore palpitants, tombés, comme le Christ, pour t'avoir aimé et finir par en souffrir. Puisque les gens ne te comprennent plus, restant en périphérie de toi, ils oublient que la roulette russe est assassine. Un détail, un tour de trop, une seconde de plus, une seconde de moins et c'est le cours des choses qui fatalement change. Lunatique, imprévisible, une journée pour toi c'est confronter une série d'événement qui te change et te redessine. La journée tombe, tu peux parfois tomber avec elle, t'emporter dans l'abîme et voir s'éteindre ton étoile contraire tout haute perchée dans le firmament d'étoiles fixes. Crépuscule dans ta tête. Dans la vermine, tu te vautres, de l'alcool tu es avili et dans la misère tu te pâmes. Clochard et ivrogne, tu restes dans l'ombre et ses cécités noires. Tu es un éclat de ténèbres en ces indispensables noirceurs qui t'étreignent. Tu sais, pour avoir trop vu, pour avoir trop vécu, que le soleil des vivants ne réchauffe plus les morts. Devant ce théâtre tragique, ton âme indifférente n'éprouve ni charme ni essor et tu restes une ombre errante. Clochard, ivrogne, avec le temps, tu as oublié et nulle part le bonheur ne t'attend. Solitude si chère, jamais elle ne t'altère. Un seul être qui manque, tout qui se vide dans l'ennui, hélas tu ne te souviens même plus de cette perdition ! Que le tour du soleil commence ou finit, d'un regard impassible tu le suis dans son cours, perdu dans le crépuscule de ta tête où les jours et les nuits se lèvent et se confondent. Calme, secret, énigmatique, bohème, t'es une injection de narcotique, mais sans les effets secondaires ! Tu apaises, tranquillises, soulages, écoutes, regardes, attends, fais savoir que tu es là et que ça va aller. Monstre à une seule tête, mais deux battements de cœur. Tu changes constamment la mélodie du Mal, ces cordes de violon que tu affliges, tu joues sur celles-ci jusqu'à les faire se lamenter, frémir et se briser. Tu joues constamment entre le Laid et le Beau. Sourd de neige et l'âme en sang. Raciste, tu es plus sourd que le cerveau d'un enfant, le crépuscule noir et froid qui embaume ton crâne t'a fait tomber dans les flots nacrés et les voûtes de braises. Échouages hideux dans les flammes, tu as offerts tes dons et qualités au mauvais ciel ! Humain, avec toute sa complexité, tuer pour te prouver, tu peux en être capable… mais tu entends encore la voix de ta mère qui passe au travers tes forêts de symboles et dit : « Ce n'est pas un mauvais garçon. Il a simplement manqué de chance dans la vie. »

La nuit drape le ciel de son étrange voile sinistre et métallique. En les canyons urbains, ce sont les ombres qui se prolongent et s'étendent comme un agenouillement sur Bristol. Douce et endormeuse petite mort quotidienne. Tu aimes qu'elle te vienne et revienne. À chaque fois, tu y décèles une âme en émulsion, une étincelle de vie, un fragment de poésie, tout se redessine sous la clarté cruelle et astrale d'un rayon de pleine lune. Rivalité stellaire, l'Ombre et la Lumière qui luttent pour son droit d'exister dans la voûte constellée, il y a du meurtre et de la passion en tout ça. Un rien d'éternité. Un éclat de Paradis. Un éclat d'Enfer. Éclisses de deux univers qui retrouvent toujours votre bonne et vieille planète Terre et la gorgent. Au moins ça qui reste inchangé. Lot de consolation. Salutaire et réconfortante pensée. Éphémère et peureuse lucidité qui te quitte déjà. Tu n'es pas là pour ça. Alors tu fermes les yeux et prives tes sentinelles de givre à la lumière. Tu peux être ici. Tu peux être ailleurs. Au final, qu'est-ce que ça change ? C'est samedi. Tu sais le sais, grâce à cette feuille de papier journal que tu as repêché des ordures, ce matin, alors que tu zonais en les florissantes périphéries du St Andrews Park. Parce que tu avais envie de coucher tes états d'âme sur une feuille de papier et que ce lieu d'allure paisible t'a toujours inspiré. T'as couché tes états d'âme sur cette feuille de papier journal et c'est comme ça que tu as découvert que c'est samedi. La fièvre du samedi soir ? En ce qui te concerne, tu l'as toujours eu. Pas dans le sens Travolta… Grand Dieu, non ! mais plutôt dans le style de Lord Byron : tu aimes les samedis. Et ce samedi soir, dans un pub branché de l'arrondissement du Sud, la musique gothique et techno habituelle disparaît, pour l'espace d'une nuit, afin de céder son règne au son grave, spleenétique et magnétisant d'une vieille guitare acoustique. Toujours l'éternel combat entre l'Ombre et la Lumière qui luttent pour son droit d'exister. La querelle jetant son dévolu sur un étrange guitariste d'allure miteuse, qui a sortit de son étui, usé par les longs voyages, son instrument de musique et faire mélodieusement écho à l'état d'âme qui lui a traversé l'esprit ce matin.

Les heures lugubres de ce samedi soir sont lentes et tu ne les as pas vues défiler. Tu es depuis longtemps au-devant de cette scène à la charpente modeste, le cul écrasé sur le petit tabouret de bois, la tête dans la brume, alors que tes doigts grivois et amochés pincent les cordes de ta guitare acoustique, laissant flotter dans l'air ces faibles coups de litanie qui apportent une pateline harmonie. Tu enchaînes les accords, ta main gauche caressant le manche de ton instrument avec une grâce et minutie que personne ne soupçonne chez-toi. Tu laisses entendre ton air de spleen au travers de la salle, l'éclaboussant que de notes graves et retentissantes. Et tu le sens que tout s'éteint. Tu le vois cet horizon qui recule. Tu regardes et contemples ce lointain noir qui se forme dans le crépuscule de la lueur tamisée de ce lieu qui t'aura demain oublié. La foule qui ne s'occupe pas de toi, ton blues n'étant là que pour meubler les blancs de conversation et donner une certaine ambiance. Tu peux être ici. Tu peux être ailleurs. Au final, qu'est-ce que ça change ? Certains te regardent, curieux, d'autres t'ignorent, royalement, mais ce n'est pas pour eux que tu joues : tu joues pour toi. La semelle de ton vieux Converse usé faisant office d'un petit rythme alors que tu tapes légèrement du pied sur le bois vermoulu.

La porte du pub s'ouvre à grande volée et fracas. De nouveaux arrivants. De nouveaux clients. Ton monde qui explose. Tout s'allume. L'horizon se rapproche rapidement de toi. Tu vois. Tu ressens. Troublé, tu ne laisses rien paraître, tes doigts glissent avec langueur sur les cordes, tes deux billes de saphirs qui se lèvent et se posent sur ce petit groupe d'hommes aux épaules bien carrées. Ils s'approchent du zinc, mais ne commandent rien. Ils peuvent être ici. Ils peuvent être ailleurs. Au final, qu'est-ce que ça change ? Quand des policiers déguisés en civils se rameutent dans le coin, tu sais que c'est le moment pour toi de t'en aller, mais sans prendre la poudre d'escampette. Trop suspect. Toujours dans ton harmonie du soir, toujours dans la fièvre du samedi soir, tu prends le temps de terminer ta chanson, d'adresser un sourire à ceux qui se sont intéressés à toi, allant même jusqu'à répondre à la jeune fille huant ton départ :

- Rien n'est éternel, joli cœur. Avec un peu de chance, à une autre soirée,  nos chemins se croiseront, sourire charmeur, voix d'enchanteur et de poète, elle n'entend que les humains amours et tranquillement tu te lèves.

Ta guitare soigneusement rangée en ton vieil étui, tu l'agrippes et l'amarres à ton dos. Le cœur contant, le cœur battant, le regard vif, la tête toujours dans les brumes, tu t'éloignes de la scène, te fais doucement un chemin parmi la foule et gagne la sortie de ce pub.

Sur le trottoir, tu prends le temps de contempler la nuit qui s'est installée sur Bristol, ville dont tu es originaire et qui t'as vu naître au rythme des ces éphémères qui te bercent et te bouleversent, il y a toi, son cœur qui gronde et au travers d'un battement l'apaisement des bruits, une fine brise t'effleure, s'engouffre dans les pans de ta veste. Tu respires et expires, entièrement ouvert au vent de cette nuit et à son ténébreux murmure. C'est une heure solennelle. Tu es de bonne humeur. Tu siffles et avances enfin dans les mystères de la petite mort quotidienne. Des flasques d'eau sur le bitume, reflet et miroir par où tu vois le ciel d'en bas, aussi sombre et lugubre que le ciel d'ici-haut. Avec les réflexions que tu as, tu le sais, tu aurais pu être un grand musicien ! Mais la vie étant ce qu'elle est : une série d'événements que personne ne peut contrôler, tu as décidé de garder ta poésie pour toi. Ton histoire ? Tu la conserves dans les coffins de ta mémoire, te permets une fois de temps en temps de l'extirper de ta boîte de pandore, pour te souvenir de qui tu es et ce que tu as fait. Là est ta bête noire, pas vrai ? Traîner cette sensation de toujours savoir qui tu es, mais n'avoir jamais rien fait pour le prouver.

« Ce n'est pas un mauvais garçon. Il a simplement manqué de chance dans la vie. »

T'as manqué de chance ou de courage, Lazarus ? Qu'est-ce que maman peut dire de toi ? Tu n'en sais rien. Tu peux être ici. Tu peux être ailleurs. Au final, qu'est-ce que ça change ? Jouer ta vie sur un seul tir et hurler ta vie jusqu'à en rire. Vautré dans la vermine, déchet de la société, une mauvaise note à un concours de jeunes virtuoses et tu as tout laissé tomber. Péché d'orgueil. T'as jamais accepté l'échec. T'as jamais accepté cet échec. Et tu t'es gâché. Abandonné tes études de Sciences Politiques, pour vivre de ta musique, finalement renoncer à ton rêve et te retrouver à la rue. Tu t'en veux. Beaucoup. Tu passes et repasses le scénario de ce samedi soir de l'automne 2009 dans ta tête. Tu te demandes ce que tu as fait de mal. Tu te demandes ce que tu n'as pas fait, pour que les choses tournent si mal. Si tu n'étais pas allé à ce stupide concours de jeunes virtuoses. Si tu n'avais pas échoué. Si une dispute avec ta mère n'avait pas éclaté à la sortie de la salle d'audition. Si vos chemins ne s'étaient pas séparés. Si le souvenir de son dos tourné n'était pas la dernière image que tu conserves d'elle. Si la photo de sa déliquescente dépouille, retrouvée dans les ravins de la route oblique, n'avait jamais martelé les portes de ta conscience. Avoir une chance de remonter le temps et tout faire autrement. Tu as écouté ces maux depuis si longtemps, qu'ils ont fini par ne plus te faire écho. Tu es sourd et tu as l'âme en sang. T'as la fièvre du samedi soir, elle te brûle, te consume et immole !

Et ce sont eux, tu le sais, qui te l'ont ravis de tes bras qui encore hier à l'ombre de son souvenir tremblaient. Ce jour, tu ne l'oublieras jamais, celui où pour toi et tous ces autres, sous l'oeil du jour, l'horreur violemment éclatait. D'où venaient-ils, qui étaient-ils ? Ça personne ne le savaient, tout ce que l'on avait fini par vous murmurer était que le surnaturel existait. Reversa, Reversa, que tous scandaient! Et de l'âpre du mal à l'ombre du scandale qui sentait la rage qui en toi montait. Et il était toujours là, le cauchemar auquel incrédule tu ne croyais, jusqu'à ce que le gouvernement apporte la mort jusqu'au devant de la cité que tu adorais. C'est alors que tu as décidé, que tu les chercherais et tous en la noirceur du monde devenu l'antre de ton hécatombe les retrouverais. De tes traques, tu n'as laissé en ton sillage aucun cadavre, car la mort n'est pas le présent qu'en son nom tu leur gages, la vérité, voilà l'enfant qui te ravage et que tu sondes en la marée des visages. Tu ne les veux pas eux, tu le veux lui, celui qui te l'a pour l'éternité ravis.

Tu peux être ici. Tu peux être ailleurs. Au final, qu'est-ce que ça change ? T'as promis sur sa tombe et tu vas retrouver celui que tu veux réduire poussière, cendre et néant !

Rien n'est éternel.
Péché d'Hybris.
Et tu avances dans les mystères de la petite mort quotidienne.

Pseudo et âge: DISTURBED et 27 balais

Comment as-tu connu le forum?
C'est une histoire bien amusante. Il faisait nuit, j'avais un petit creux, j'ai ouvert la porte de mon frigo et la lumière fut   Nah. Nah. Nah. Plus sérieusement, je m'étais inscrite sur l’ancienne version et j'suis une inconditionnelle charmée de votre style et imagination qui a trooopppp le feu de Diou !    

Qu'est-ce qui t'a convaincu de t'inscrire?
CEY CETTE PETITE PESTE DE ERIS QUI M'A MISE AU PARFUM DE TOUT ET BOURDEL QUE JE SUIS HEUREUSE QU'ELLE SE SOIT JOUÉ DE MA CURIOSITÉ AINSI !  

Depuis combien de temps fais-tu du RP?
O.M.G... j'étais jeune et pure... ce qui signifie que ça fait depuis si longtemps ! Une dizaine d'années environs  

Fréquence de connexion:
3 à 4 jours, principalement les week-endeuh  

Un commentaire?
MON DIEU MAIS C'EST KEWA CE REBOOT DE LA MORT QUI TUE ABSOLUMENT TOUT. CHAPEAU MELON ET BOTTE DE CUIR À VOUS ! TOUT LE TRAVAIL, JE ME PROSTERNE, C'EST TROP MAGNIFIQUE ! LE DESIGN, LA NARRATION DES ANNEXES ET LE CONTEXTE QUI DÉCHIRE LE STRING DE SA MAMIE ! VOUS ENVOYEZ DU STEAK, LES AMIS ! JE SUIS JOIE. JE SUIS ÉBAHIE. JE SUIS TROP RAVIE !